Ухожу, за всё прощаю,
Нет обид, и нету зла.
Тебе лишь счастья я желаю,
Иссякли силы, любовь ушла!

Крёстная мама…

Мне нравится быть твоим другом,
Мне нравится, когда ты улыбаешься мне. Мне нравится, как ты смеёшься
Над моими стихами. Мне нравится
Твоя улыбка на щеках. Твои глаза
Мне нравятся больше, чем другие.

Ты солнышко моё, ты моё счастье,
Ты хрустальная звезда, которая
Сияет ярче всех. Моя любовь
К тебе бесценна. Я — твоя звезда.
Душа твоя. Сила духа любви.
От счастья можно заплакать.
… показать весь текст …

Знаешь, что отличает человека любящего? Он никогда, ни при каких обстоятельствах не сможет сделать тебе по-настоящему больно. Ни в гневе, ни от обиды, ни тем более из жалкой мести. Для него сделать больно тебе — это значит, полоснуть самому себе ножом по сердцу. Он не сумеет.

Женская фантазия — штука очень жёсткая,
Может выдуть слоника с крохи муравья,
Путаются образы с мыслью вертихвосткою,
И такое вычудит логика, сбоя'!

Если разгуляется женская фантазия,
То остановить её вряд ли хватит сил,
Быстро нарисуются кистью безобразия
Мрачною палитрою, вовсе без белил.

Милые любимые! Не давайте поводов
Женщине додумывать мыслей ваших ход,
Буйная фантазия даст ей сотню доводов,
Чтобы чётко вывернуть всё наоборот.
… показать весь текст …

— Зачем ты это сделала?
— Что из того, что я сделала, зачем?

Хочу быть особенной, важной для сердца,
Чтоб можно душой открываться, как дверца.
Чтоб рядом был тот, кто поймёт до конца,
И поймёт меня лучше, чем я сама.

«Прощай!» — скажу и отвернусь,
Чтоб не увидел боли…
К тебе я больше не вернусь
В холодную неволю.
Как дальше сложится мой путь —
То жизнь сама рассудит,
И нам с тобой устроит суд —
На перепутье судеб.
А я исполню приговор
Над собственной любовью…
Не надо больше тратить слов —
Мешая сахар с солью.
Наверно буду я права,
И правильной и честной…
… показать весь текст …

Я не хочу выглядеть счастливой, я хочу ей быть.

В душе непорядок и хаос в мозгу,
и время уходит и я вслед бегу.
И вдруг понимаю, за ним не угнаться,
коль есть ещё время, с ним лучше обняться

Самопознание расколотой на части души в результате ранних травм похоже на квест, в котором нет ни подсказок, ни правил, есть только двери, в лабиринте которых ты ищешь ту самую дверь, за которой находится выход — выход, за которым желанная израненной душой свобода и целостность. Каждый раз, открывая новую, ты надеешься, что это именно та самая… но за ней находится другая дверь, и так до бесконечности… Иногда кажется в порыве отчаяния, что этой двери не существует, у тебя есть только вера, и ты, уставший, изнемогший, пробудившись на рассвете, с верой, которая казалось совсем погасла накануне вечером, а утром оказывается крепче чем обычно, с новым упорством открываешь следующую