Zuzanna Kotwicka

Жизнь соткана из тысячей попыток, поступков, взглядов, фраз,
Последних действий.
Нам хочется, чтоб смысл последних строк и слов,
Хоть для кого-то оставался
нужным и полезным.

Мне зима рисует портреты
По мороженному полотну.
А калина пурпурными ветками,
Ветром согнута к моему окну.
Что ж с глазами твоими стало?
Льдом покрылись от слез давно.
Красной девице не пристало
В зимнюю пору рыдать о своём.
Краснотою залиты глазки.
Что же делать и как же быть?
Что не вышло в девичьей сказке?
Не того ты смогла полюбить?
Что случилось с тобою когда-то?
Что за боль наполняет тебя?
… показать весь текст …

Не бывает много мыслей для думающего человека. Эти пчелиные рои росползающихся и летающих мыслей не дают покоя ни днём, ни ночью.
Они постоянно жужжат о прошлом, настоящем и даже будущем.

Глазами по зимнему небу пройдусь, по тучам,
Утренним заревом багряно краснеющим.
Солнце за руку подержу не мучаясь,
Сожжет меня или только согреет.
Пусть почувствую так себя, как в апреле.
Пусть не ленится, не морозится.
И тревогой на сердце не ложиться.
Уж достаточно в зимнии ночи
Пустозвука от одиночества.
И коробит от воя ели,
Подвывающей седой метели.
Не поспоришь с красотами зимними
И полотнами шедевральными.
Но так хочется неба синего
… показать весь текст …

Научившись быть терпеливым, великодушным, всё понимать, ценить и любить, падать и подниматься, прощать боль и обиды — человек начинает жить иначе… но лимит времени оказывается исчерпаным.

Я сварю тебе кофе…
А хочешь чай?
Разнесу эту бездну…
Только ты приезжай!
Только ты возвращайся,
Потерянный мой.
И не важно когда…
Хочешь летом.
А хочешь зимой.
Только ты постарайся
Вернуться ко мне.
Можно утречком майским
Босиком по росе.
Можно ночью февральской —
… показать весь текст …

Ты — музыка моей души.
Моё adagio, на протяжении всей жизни.
В нем — моё всё ! от первой ноты cыграной тобой —
До той последней, что мне не услышать.
Вокруг так много музыки звучит
красивой, тонкой, страстной.
Моё adagio души играешь только ты…
И соль минор звучит во мне
Неповторимо и прекрасно.

А где берут поэты нужные слова?
Чтоб чувства выразить, излить, припомнить.
И днём и ночью мыслящая голова,
Прощупывает нужные слова
О том, чем сердце плачет, душу переполнив.
Ищут упрямо звуки, рифмы и слова
В библиотеке чувств на старых ветхих полках.
Чтобы стихами или музыкой стиха
Сложить всю жизнь, свою любовь
В такой смешной потрёпанный трёхтомник.
И кем ты будешь скромненький поэт?
Портным, что шьёт душе своей одежды.
Или художник, что с натурщицы нагой,
Пишет портрет Любви или потерянной Надежды?
… показать весь текст …

У каждого из нас — своя Голгофа.
Свой тяжкий ежедневный Крест.
Кто раньше, кто позднее — все приходим к Богу.
Уверовавши в то, что Его Сын
Воскрес.
Сын Божий на Любовь свою — богатый.
Он терпит, нас прощая вновь и вновь.
Когда нам больно, тяжко на душе и гадко,
Господь даёт Надежду, Веру и Любовь.
В небесной книге — мы имеем свои стрОфы.
Поэтому как можем — так живём.
Но важно, поднимаясь на свою Голгофу-
Хотя бы след добра, оставить за собой.

Молчание «глаза в глаза» …
Оно бывает так красиво.
И многословно, и игриво,
Кокетливо и шаловливо…
Нежно до слёз. До слабости — стыдливо.
Страстно до одури. До ватности в ногах.
И кровь застывшая пульсирует в висках.
Но полузвуки, полустоны на губах —
Молчание разрушат в пух и прах.
Оно висело краткой паузой над нами,
Не всё возможно передать словами.
Есть то, что скажешь лишь глазами…
Молчанье красномолвно взглядом
И больше ничего уже не надо…
… показать весь текст …