Ссоры это не узоры, это трещины судьбы.
Ссоры, плотные заборы, одичавшие сады.
И невидимы границы, ток по проводам течет,
И обоим там не спится, звоном тишина гнетет.
Даже ауры в раздоре, напряжения накал.
Постарайтесь жить без ссоры, путь земной уж очень мал
День короткий осенний скатился пылающим шаром,
Укрываясь от мира в бескрайних багряных лесах.
Пёс лохматый опять, примостившись на коврике старом,
В полудрёме мечтал о заботливых нежных руках.
На собачьем веку не видал он больнее потери,
Чем отобранный мяч и шутливое милое: «Кыш!»
И тихонько скулил от тоски под закрытою дверью
Тёплой спальни хозяйской, где вдруг появился малыш.
Старый пёс заболел. Покидали последние силы.
И в собачьей душе вдруг пошли проливные дожди.
Показалось ему, что хозяйка его разлюбила,
Прижимая теперь только свёрток орущий к груди.
Всю мою жизнь люди вокруг считали, что внутренняя цельность и хорошесть измеряется тем, сколько людей тебя любит, есть ли у тебя семья и дети. Сколько у тебя поклонников и денег. И я сама отчасти так думала.
Это заставляло меня притягивать и притягивать в свою жизнь толпы людей, которые снаружи подтвердили бы мою личную значимость. Если день рождения — то на много-много человек. Точно больше двадцати. А было и на пятьдесят. Если платье — то самое яркое. Если роман — то головокружительный. Если…