_Елена_

Разочарована — моя последняя эмоция.
Любовь, ненужная тебе, во мне угасла.
И не спугнет душу мою участь сиротская
Я не скучаю… Без меня… будь счастлив!

Eсли человек не пишет вам, то он просто не хочет. В баре, дома, на празднике с кучей гостей и родственников, в любом месте и в любом состоянии он найдёт возможность отправить несколько слов на знакомый номер. Но только, если действительно нуждается и желает общения. На это не влияет алкоголь, дела, прогноз погоды, занятость. Тут все гораздо проще. Пишут, кoгда нуждаются. Пишут, когда скучают. О вашем существoвании не нужно напоминать.
Не оправдывайте никого. Цените себя.

Наши же Музы живут какой то своей, отдельной от нас жизнью и, видимо, совсем не обращают внимание на то, что происходит с нами. Капризные, они приходят со своими поцелуями, когда нам совсем не до этого. Когда мы спим, или едем за рулем. И, естественно, если мы за рулем, то на пути нет ни одного красного светофора, чтобы была возможность записать мысль… Кажется, что даже это они предвидели или подстроили! А попробуй не отреагировать на их поцелуи… Они мгновенно улетучиваются, забирают с собой вдо…
… показать весь текст …

В твоих ресницах запуталось солнце,
И солнечный зайчик скачет в глазах.
Ты в поцелуе со мною сольёшься,
Оставив солнечный вкус на губах.

В твоих ладонях спряталось лето,
Меня согревает теплый твой взгляд.
Нежно тобою в тепло я одета —
Это мой самый любимый наряд.

Какая у тебя любимая позиция в сексе?
— Уснуть на его плече.

Любовь в первую очередь — это безопасность.

По осколкам чужого счастья
Я, зажмурив глаза, иду.
Всё теперь у меня во власти,
Только всё это мне к чему?

Я добилась чего хотела,
Я украла, что ты берегла,
Отобрала, что ты имела
И купила, что ты не смогла.

Я его, как хрустального мужа,
До квартиры своей донесла,
Только он мне теперь не нужен,
Я его напрокат брала.
… показать весь текст …

Не всякий, кто пьет, является поэтом. Многие пьют как раз из-за того, что они не поэты.

Осознавал я чётко лишь одно: она — то лучшее, что было мне дано. На весь отрезок моей скудной жизни, была дарована она — моя капризная.
А я так глупо терял этот шанс. Скитаясь в бытование из пьянств, порочных женщин, сигарет и лжи. Чем заслужить её я только смог, скажи?
Она любила. Нежно, искренне и верно.
А я кричал, что не люблю, ей лицемерно, но возвращался вновь и вновь лишь к ней одной. Неповторимой, милой и родной.
А вот тогда, в злосчастный этот вечер. Я был так пьян и чувством изувечен. Я ревновал и грубости кричал, мне страшно вспомнить как я низко тогда пал… Она молчала. Лишь короткий вдох и выдох. Но тень скользнула в глазах — малахитах… А протрезвев, я с болью воспринял, что навсегда её теперь я потерял.
Я всё пытался: извиненья и цветы, ей обещал я, что исполню все мечты. «Забудь меня и исполняй это покорно.»
Сказала лишь, капризная, мне томно…

Сказать «люблю» — значит, позволить всё.