Прибудет ночь… царица ярких снов…
Я сладко растворюсь в её объятьях,
И звёзды снова в бальных платьях,
Станцуют вальс под музыку ветров…

Искренний смех не боится себя показывать,
Тогда как искренняя скорбь любит тайну.

Как никто может поддержать в трудную минуту тот, кто не вписывается в эту категорию: «никто».

Как странно, осень, ты другой казалась в детстве —
спокойной, ласковой… Давай туда махнём!
Вся жизнь — театр. Но — театр военных действий.
В нём победителей не сыщешь днём с огнём.
Протри очки. Картинка видится нечёткой.
Там, за окном, гуляет ветер-прохиндей…
Мы в клети заперты. Мы словно за решёткой.
Свободу нашу очертил СИЗО дождей.
Все мысли — только о земном, не о высоком:
о холодах да о простудной хрипотце…
А красный лист, упав, лежит кровоподтёком
на исстрадавшемся асфальтовом лице.
Ты рядом, осень. Ты жива, и я не умер,
вновь разгадать тебя пытаюсь, как кроссворд…
… показать весь текст …

Бывают дни, когда душе теснО
в том, ветхом, что за годы накопилось.
И вот, приходит Осень — Божья Милость,
и дарит ей волшебное вино

с горчащим ароматом хризантем;
с рубиновым окрасом георгинов;
со вкусом счастья, еле уловимым.
И обещаньем скорых перемен.

Деревья обнажают свою суть,
безжалостно от листьев избавляясь.
Так и душа, умолкших струн касаясь,
пытается очнуться. И стряхнуть
… показать весь текст …

Простыло небо с проседью,
Холодный дождь идёт.
Пора прощаться с осенью,
Зима не подождёт.
Не дружит Солнце с тучами,
Устало землю греть.
И спряталось за кручами,
Его не разглядеть.
День быстро завершается,
Стал ночи уступать.
Спать рано отправляется,
Рассвета долго ждать.
Печально поздней осенью,
И дождик слёзы льёт.
… показать весь текст …

Душа моя — пылающий камин,
сжигающий иллюзий сонный шелест…
Я засыпаю, искренне надеясь
на то, что до утра отступит сплин.
На паузу поставит тишина
вечерний блюз несбывшейся надежды
и в лунный свет, пробившийся небрежно,
я окунаюсь, сбив полутона

25.02.13

Copyright: Осенний Джаз, 2013
Свидетельство о публикации 113 022 512 617

Несладкий кофе в туманное утро,
Кот и уютное кресло к окну.
Жизнь порой поступает так мудро —
Делит на ОДНОГО и ОДНУ.
Кофе допит и корица в осадке,
На дне души вязкий ил от обид.
Утро туманное, кофе несладкий,
Но не щемит и нигде не болит.
Кофе с лимоном холодным рассветом,
Отблеск не бросит погасший камин.
Я напишу черновик не об этом
И превращу его в утренний дым…
Милый мой кот, мы с тобой одиночки,
Лапа о руку по жизни бредём,
… показать весь текст …

Вот уже с нами осень. Однако, как скоро!
Будут листья кружиться в грусти минора,
Монотонность дождей многим скуку навеет,
Грустный ветер мести желтизну по аллеям.
Как печально-тосклив крик над брошенным лугом
Косяков журавлей, устремившихся к югу.
И поникший наряд роз закованных в иней,
И жемчужный убор рос в тугой в паутине.
Осень утро напишет неяркой пастелью,
В полдень сменит тона, на тона акварели,
А багровый закат будет масленной краской.
Только осень стараться-то будет напрасно.
Что она в октябре в вдохновеньи напишет —
Равнодушный ноябрь, непогодою слижет.

Осень из металла наяву увидел.
Думаю, что осень этим не обидел.
Небо из плАтины, туча свинцовая,
Край горизонта — полоской из олова.
Тополь — из меди, лист осины из бронзы,
Из чистого золота в роще берёзы;
Камыш — из латуни, внезапно притихший,
Над водною сталью склонился остывший.
Серебряным диском в осеннее утро,
Поднимется солнце не так уже круто.
Сверкнув серебром, паутинка проснётся,
И дождь золотой вновь на землю прольётся.

Забывшим вам, — счастливого пути,
Смиряется в сомненьях понемногу.
Душа моя, и что не говори, —
Коль счастливы, шепчу вам: «Слава Богу»…

Не чувствуя усталость от обид,
Все сердцем без остатка принимая, —
Последний лист березовый шуршит,
Осенним утром тихо опадая;

И я, как он, озябший от потерь,
(Но все же, не забывший адресата),
Все жду кого-то, не захлопнув дверь,
Из дальних мест, откуда нет возврата.
… показать весь текст …

Осенним утром, в сумраке туманном
Цветы с последним вздохом замирают,
Оставшись навсегда в поклоне странном.
Листва, шурша чуть слышно, облетает.

Напоминая сказочный узор,
Что вырезан на хрупком хрустале,
В замёрзших каплях стелется ковёр
Седых травинок на сырой земле.

И, глядя на природы увядание,
Зимы приход приняв, как неизбежность,
В душе опять рождается желание
На память сохранить тепло и нежность.
… показать весь текст …

Полночная игра

Осенний Джаз

Касаясь клавиш forte, дождь по крышам
осенне-джазовым мотивом заглушит
потоки мыслей… их не будет слышно…
все скроет, исполняя от души,
маэстро.
Оглушительным стаккато
безумствует стихия до утра.
Бессонница ни в чем не виновата…
Пусть дальше продолжается игра…
… показать весь текст …

Осенняя печаль

Осенний Джаз

Я не устану быть его сном,
каждую ночь приходить к нему
и укрывая своим крылом,
нежность дарить лишь ему одному.
Он, как всегда, миновав запрет,
пересекая пространства даль,
искренне дарит тепло и свет,
утром растаяв, как дым. Печаль
лишь ухмыльнется молчаньем дней,
даже не думая скрыть свой смех.
… показать весь текст …

я люблю запах старых газет и бумагу на ощупь. новые книги приносить и листать вечерком притаившись. запах кофе почему-то именно ночью… и идей новых порыв еле слышный.
он, как нежный ветерок, ласково щеки потреплет. запах моря соленый откуда-то издалека… и надежда все еще в сердце теплится. что все будет, как надо, теперь уж наверняка!

Вика Евлампиева

«— А знаешь, что писал Гёте о духАх?
— Нет, откуда?
Он прочел что-то по-немецки.
— Поняла хоть словечко?
— Нет!
— Так и быть, прочту по-русски, пока мы в России, тем более перевод уж больно хорош:
За флакон благоуханий,
Что как твой мизинец мал,
Целый мир существований
Безымянной жертвой пал."© 

А какой он — аромат любви?
Нежный, пряный и немного терпкий…
В нём — тепло любимых сильных рук
и покой дыханья на рассвете,
Запах свежескошенной травы
и воспоминаний давних слепки,
В тишине звенящей тихий звук
и портрет в заветном амулете…
А какой он — аромат беды?
Горький, едкий и всегда солёный…
В горле резким кашлем запершит…
Глаз слезой непрошеной затянет…
Обожжёт лицо, как чёрный дым…
Прозвучит набатом отдалённым…
… показать весь текст …

Счастье не имеет рецепта.
Каждый готовит его с ароматом собственных размышлений.

Ты помнишь тот кофейный аромат?
Люблю тебя, когда ты пахнешь кофе!
И твой горячий с поволокой взгляд,
И твой орлиный необычный профиль…

И трепетный прощальный поцелуй,
И боль, что растворилась под лопаткой,
И нежное на память: «Не балуй!»
И «Я уже хочу тебя!» — украдкой…

Ты вспоминаешь утро наших встреч,
И тишину за окнами рассвета,
И теплоту прижатых голых плеч,
И крепкий кофе в чашке напоследок?..

Запах… — машина времени, которая может вернуть Вас в прошлое в любой момент.
В то самое такси, в то самое кафе… в ту самую ночь.