К тридцати начинаешь больше ценить уют
И почти на ладони видеть других людей,
Уходить из тех мест, где больше тебя не ждут,
Расплываться в улыбке при виде чужих детей.

К тридцати понимаешь, у выбора есть цена.
А за жизненным опытом разные есть пути.
И что нету страшнее, чем если идет война,
И не так это сложно взять и сказать прости.

К тридцати понимаешь, что вера сильнее нас.
А за каждой победой чей-то стоит провал.
И порою не нужно красивых и смелых фраз,
Если взгляд твой и при молчании все сказал.

Я в долг не даю. Никому и никогда. Долг чреват. Лучше подарить.

Хороших людей всегда больше, чем плохих, в противном случае уже наступил бы конец света

Дочь (8 лет) философствует:
— Когда слишком много людей не верят в волшебство — оно исчезает.

Отец, я очень долго шел.
Смысл бытия так не нашел.
Чужую жизнь я проживал.
И много пил, и часто лгал.
Людей без меры обижал.
Стою и край, за ним обвал.
- Остановись, сынок, постой.
Ты вовсе не один такой.
Ты, знаешь, даже конь гнедой.
О четырех ногах — порой.
Споткнется, двигаясь тропой.
У жизни норов, ох, крутой.
- Отец, скажи, я опоздал.
Искать начало всех начал.
… показать весь текст …

— Скажи, как прожить жизнь в радости?
— А ты не подпускай к себе подлость… найди людей, с кем не сможешь наговориться… и Мужчину, чей запах станет родным…

Заметила одну интересную вещь.
Многие люди любят все красочное, яркое.
Чем ярче жизнь человека, тем больше вокруг него разливается грязи.
И эта грязь вмещает в себя все самое отрицательное,
где о ней в двух словах не напишешь.
И лишь только потом, пережив предательства и нечистоплотность людей,
они выбирают только светлые, естественные краски,
словно очищая мысли, и уже ищут таких же людей, как и они сами.
И часто мы теряем таких людей, потому что они светлые и душевные.

Не тороплюсь попасть я в Рай.
Не нужно мне пера Жар-птицы.
А если скажут — выбирай !
Хочу уже не повториться…

В огне сжигающих небес,
где пеплом запорошат слово.
И где на сцене средь невест
гуляет павой Казанова.

Где власть торгует ремеслом,
а недоученные дети
гребут поломанным веслом
на недостроенном корвете…

Между строк моих тень пустоты,
Рифмы мёртвой ложатся тоской,
След вчерашней любви вдруг остыл,
Словно кто-то нас сглазил с тобой.

Капли пота, отчаянный крик,
В никуда тянет вновь тишина,
Я ведь молод, ещё не старик,
Отчего же душа так больна?

Словно дряхлой цыганки навет,
И не пленник, но в омуте слов,
Я ведь только промолвил: «Привет!»
И спасибо сказал за любовь.
… показать весь текст …

Лучше иметь не имея, чем имея не иметь