Всё происходит будто не с тобой,
Ты — словно бы письмо без адресата.
Идёшь, не зная сам какой тропой,
Как скучный элемент людского стада.
Судьба — пастух всех гонит на убой
И постоянно думаешь: «на кой
Ты нужен ей, что от тебя ей надо?»
Живёшь вот так, неведомо зачем.
Бредёшь на ощупь вечно спотыкаясь,
Гонимый чередой своих проблем,
Но свежих мыслей молодая завязь
Растёт вдоль новых направлений — тем
Бесчисленное множество дилемм