Твой портрет нарисую по памяти нежной пастелью.
В голове разложу по порядку часы и недели.
Расстояние между дождями и первой метелью
Мы с тобой, прижимаясь друг к другу, легко одолели.
Очень весело было сидеть о судьбе рассуждая.
Расставляя по полочкам мысли, как в ребусе числа.
Расстояние между снегами и зеленью мая
Пролетело почти незаметно за поиском смысла.
До сих пор эту тему приятно обдумать порою.
Я смотрю на готовый портрет и не ведаю — кто ты?
Расстояние между весенним теплом и жарою,
Сократилось почти до нуля по желанию природы.
Неизвестный мужчина, засевший в моем подсознание,
Я когда-то любила тебя… Это было реально?
… показать весь текст …

Идём по мостовой. Темнеет небо,
Туман слетает с черепичных крыш,
Меня печальным взглядом не преследуй,
Но ты всё смотришь, — и молчишь, молчишь,
Осадок ссоры не даёт покоя,
Уже не вспомнить, кто был виноват,
Непониманье, горькие укоры
Раскаянья попытки заглушат,
Как будто чёрной тенью кошки гибкой
Обида проскользнула, заползла,
Вчера светился ласковой улыбкой,
А нынче будто пропасть пролегла…

Однажды ты соскучишься по мне. Придёшь домой, себе заваришь чая. И в этой монотонной тишине поймёшь, как сильно ты по мне скучаешь. Однажды ты захочешь всё вернуть, переиначить всё, начать сначала. Найти любви потерянную суть, скроить любовь по старому лекалу. Однажды ты захочешь позвонить., но абонент ответит тебе сухо: «Ты первый предпочёл меня убить. Прощай, предатель. И не падай духом».

Об этом нервно и часто курят,
Роняя пепел, ломая спички,
Из-за завесы «дурак» иль «дура»
Твердя, что все, как всегда, отлично.
Об этом плачут: помалу, горько
И тихо, чтоб не услышать маме.
Об этом пьют коньяки и водки,
Переворачивая стаканы.
Об этом не говорят с друзьями,
Чтоб, не дай бог, не вошло в привычку.
Об этом думают вечерами
И нервно курят, ломая спички.

А в пять утра горячие лучи
Скользят по камню возле водоёма,
И белые душистые цветы
Оазис наполняют духом томным…

Печальный вздох пустыни аравийской,
И ноги обжигающий песок,
И в дымном мареве мираж обманно-близкий,
Самум барханы гладит поперёк…

И марокканской розы ароматы,
И золотистых абрикосов вкус,
И соком мандарина и граната
Испачкан невесомый твой бурнус…
… показать весь текст …

— Слушай, а может, есть какое зелье приворотное? Вот так чтобы — двое выпили и на всю жизнь без нервотрёпки и скандалов?
— Есть!
— Да ну?!
— Соль называется. И у этой соли три вкуса: горе, нужда, разлука.
— Ну ты прям философ, Борис Хаимович.
— Да нет, какая философия? Проза жизни. Просто, понимаешь, когда выбираешь себе человека, извини, не на одну ночь, а на всю жизнь, то важно понять — вот в случае чего сможет ли этот человек с тобой эту соль съесть?

Милый мой, мой друг полуседой,
Ничего постичь мы не пытались.
Как, шутя, мы встретились с тобой,
Так мы, улыбаясь и расстались.
Лишь через неделю или две,
В зеркало своё однажды глядя,
Я заметила на голове
В темных волосах седые пряди.
Нет, я не сказала ничего,
Но тогда подумала впервые
О другой, о той, из-за кого
У тебя виски полуседые.
Может быть, она меня умней,
Может и красивей и дороже.
… показать весь текст …

Нет, не закончилась война,
зря полируют медь и позолоту.
и мы с тобою лучше, старина,
на праздник водки выпьем за пехоту.

мы вспомним тех, кто в жизни испытал
тоску и боль, позор и страхи бУден,
кто эту землю к сердцу прижимал,
но оказался ей не очень нужен.

над ними в клочья рвались купола,
и смерть встречала памятью до срока,
но, безымянность быстро заросла
густой травой и нечестью болота.
… показать весь текст …

.. Любовь и Влюблённость — два Схожих словца,
По сути Похожи, но ЕСТЬ два Конца.
Влюблённость и Похоть, где Секс, и вино —
Предательство Рядом шагает в Одно.
Влюблённость три года Живёт, может, Два,
Бывает, Мгновенно Касается Дна.
Влюбленности Много, от Страсти Она,
Но в каждом Сближении Тухнет Искра…
Любовь же с годами всегда Создаётся,
По Мелким Крупиночкам в Чашу Кладётся,
Она в Наше Сердце Словами на Веру,
Где Тыыы всей Надеждой и Главный, и Первый,
Она НИКОГДА не Рождается Дважды,
Она к Нам Приходит — вот так. — «НЕ Однажды «-
… показать весь текст …

Был вечер, был балкон, был сад,
Был дом, украшенный лепниной.
И был в листве концерт цикад
И поцелуй, почти невинный.

Случайно сорванный бутон,
Не обещающий и чистый.
Был полу вдох и полу стон
И взгляд невинный и лучистый.

И замер мир. И блеск ручья
Вдруг заиграл, как на картинке.
И зацепившись за края
В окне дрожала паутинка.
… показать весь текст …