Tina L

Теперь люди скорей прячутся в дом, будто кукушки обратно в часы, когда прокукуют время. Только что на верандах было полно народу и все трещали, как сороки. И сразу двери захлопнулись, никаких разговоров не слыхать, только листья с деревьев так и падают.

Искала себя в отражениях,
В своих-чужих выражениях,
За стёклами и за окнами
Недели, дождями мокрыми…
И днями, от солнца паркими,
Искала дворами, парками…
Я слышала отзвук — в птицах,
В прохожих случайных лицах,
В деревьях — в ветвях и листьях
И в чьих-то досужих мыслях…
Сквозь время и расстояния
Искала момент узнавания…

Чтобы понять, как сгорит мир, достаточно зайти на любой форум.

«Не отрекаются, любя…" —
Слова знакомые до боли.
Как не отречься от себя,
Когда саму себя неволишь?

Смакую терпкое вино,
Смешенье сладости и злости.
Пусть размывает мир оно,
Где я — непрошенная гостья.

Не отрекаются? Ну что ж…
Я потерплю ещё, пожалуй.
Допью унынье, скуку, ложь,
На донышке оставив жалость.

Устану жить в режиме ожидания
И разолью обиды по строке.
Забуду входы в память… Налегке
Уйду, шагами мерить расстояния
С одной душой в дырявом рюкзаке.

День заштрихован мельчайшим снегом
Рукою Бога.
Придавлен город тяжёлым небом,
Длинна дорога.
Вот, детство, юность и сразу старость,
А где же зрелость?
Как передать мне тех дней усталость,
Тех чувств неспелость?
Лет двадцать жизни — совсем немного,
О чём здесь плакать?
Иду тихонько, видна дорога,
Снег скроет слякоть.

Позади за спиной солнца тёплого струны души,
но все чувства огнём опаляет недавняя дальность.
Там за дверью прохлада, но ты уходить не спеши,
не спеши — подожди, там, как слёзы прольются дожди,
и обнимет и примет другая до боли реальность…

Тихо приходит на цыпочках вечера
В гавань забытую музыка светлая.
Слушаю сердцем легко и доверчиво…
Грусть моя нежная…
Даль безответная…

Отражают тихий свет страницы,
Мерно падают знакомые слова.
В храме полумрак, белеют смутно лица,
Шестопсалмия душа моя ждала.

Это время — из особых в храме:
Сквозь века иду я за чтецом.
Как ребёнок, прижимаясь к маме,
Я душой сливаюсь со стихом.

Шесть псалмов читают каждый вечер,
В них мольба, надежда, радость, грусть.
Каждый вечер в храме гасят свечи…
… показать весь текст …

Больше всего заботься о том, что происходит в твоем уме, а о том, что происходит на другой стороне земли, пусть заботятся те, кто там живет.