В раж войдёт, такого наплетёт,
Беспокойный дан ему умишко,
Мысли скачут день и ночь вразлёт.
Как он умудряется из бреда,
Междометий и обрывков снов
Вычленить искомое? Кто б ведал,
Только дар не легок, а суров.
Вроде сочинять давно нет мочи,
Давит немота, тоскливо, жуть!
И опять и плачет, и хохочет,
Рифмой изливая свою суть.
Есть намёк что все поэты врут
Ты не согласишься ибо знаешь
Что корыстных целей нету тут