Бродил без цели вдоль канала Грибоедова, поглядывал на местных торгашей, которые впаривали туристам всякий хлам. Типа кусочек Питера. Добрёл до художников — те, как обычно, цеплялись к прохожим со своими услугами. Глянул, как эти городские мастера на скорость малюют портреты с карикатурами, и завис, погрузившись в пасмурные мысли.
На скамейке неподалеку заметил пожилого мужчину. Сразу видно, художник, даже без мольберта и красок. Подошёл ближе. На холсте питерская осень и кот, который дрыхнет на соседней скамейке. Вдруг этот творец повернулся ко мне: — Ты кто такой? Кого высматриваешь? — Да никого уже не ищу, похоже. А я, как и ты, вроде как бродяга. — Значит, всё правильно делаешь. Скоро встретишь самого важного человека в жизни.
Глянул он на меня так, будто насквозь видит. «И здесь рентген», — подумал я и ухмыльнулся. — Ты что, провидец? Вангуешь? Или просто художник? — Да обычный мужик, зарабатываю как могу, пишу эту осеннюю питерскую муть.
Я рассмеялся. Повернул он холст и я понял, что эта картина с «осенней питерской мутью» точно моя, прям как вся моя жизнь. Надо брать. Протянул ему деньги. — И что за встреча-то? — решил уточнить. — Самая важная. С самим собой познакомишься.
Я посмотрел на него и подумал, что все творческие люди не от мира сего.
Забрал картину, до сих пор висит в моей питерской квартире.
© Бесшумно 427«Моя бездна без дна» 145
