В совпадении Дня Победы с Днём рождения поэта, который 17-летним добровольцем ушёл на фронт, есть не одна лишь календарная случайность,
но ещё и небесная справедливость.

«…Судьба ли меня защитила, собою укрыв от огня?
Какая-то тайная сила всю жизнь охраняла меня.
И так все сошлось, дорогая: наверно, я там не сгорел,
чтоб выкрикнуть здесь, догорая, про то, что другой не успел…»

И эти стихи, которые он выкрикнул за тех, кому не довелось вернуться с войны, навсегда войдут в золотой фонд нашей лит…
… показать весь текст …

Скоро наступит сезон черешни —
Был Новый год, а теперь вот — лето.
Мой неулыбчивый, строгий грешник,
Знаешь, вкусней — под дождём и с веток.
Мы говорили о том, что люди
Сами себе расставляют сети.
Вовсе не страшно, что ты не любишь.
Главное — где-то живёшь на свете.
Я о черешне… как мимолётна
Ягод сиропно-пунцовых сладость…
Новая жизнь — полосою взлётной
Очень уверенно распласталась.
Сдан тот багаж, что тянул, как камень,
Мир мой опять безупречно-прочен.
… показать весь текст …

Берегите нас, поэтов. Берегите нас.
Остаются век, полвека, год, неделя, час,
Три минуты, две минуты, вовсе ничего…
Берегите нас. И чтобы все — за одного.
…
Берегите нас, поэтов, от дурацких рук,
От поспешных приговоров, от слепых подруг.
Берегите нас, покуда можно уберечь.
Только так не берегите, чтоб костьми нам лечь.

Только так не берегите, как борзых — псари!
Только так не берегите, как псарей — цари!
Будут вам стихи и песни, и еще не раз…
Только вы нас берегите. Берегите нас.

`
• Вышивкой ришелье расцвели на снегу проталины.

• Лесной фиалки лепесток, как стрекозы крыло, — прозрачен.

• Прохлада ночи залечит раны — солнца поцелуи.

• Звон цикад — любимая музыка ночной тишины.

• Когда никто не ищет и прятаться нет охоты.

• Дождями из звезд и фруктовыми ароматами густ месяц август.

• Горстью изюма гроздь винограда явилась — старости грусть.
… показать весь текст …

Тёмной бури гуляет плётка,
И веселье сменяет страх,
А душа, как худая лодка
Поднимается на волнах.

Стонут волны, как вор на дыбе
И десятки блестящих слов,
Непослушной подобны рыбе,
Прославляют сетей улов.

Яркой рифмой в сетях играет
Солнцеродная чешуя,
Только лучшие выбирает
Привередливо песнь моя.
… показать весь текст …

Весной не хочется читать… слова, не слушаются слога,
Молчание угодно Богу, всё бесполезно… тянет спать.
А в корешках любимых книг ветшают милые страницы,
Они не могут измениться, застыл чудесный их язык.
Пыльцой березы и ольхи, нам неподвластные, другие
Рассеивая аллергию, плывут по воздуху стихи.
На предложение и спрос плюют и просятся под кожу,
Но это многозвучье может внезапно довести до слёз.
И если человек вдохнёт их незаметную заразу,
То говорит, и плачет сразу… да только кто его поймёт?

Любится.
Дышится.
Только, вот, воздуха мало!
Черной удавкой — цветущая ныне весна!
Справимся?!
Справимся!!!
И не такое бывало!
Жизнь — против смерти…
И даль впереди — не ясна.

Сквозь пелену,
Наугад,
Пробираемся бродами,
Жалит тревога —
… показать весь текст …

Я рисую картины стихами,
Как художник рисует портрет.
Вместо красок и кистей с холстами
Я использую белый фрагмент.

Белый лист — лишь кусочек бумажки,
Для кого-то ненужный, пустой.
Кто-то, взглянув на него, пройдёт дальше,
Не заметив, что лист непростой.

И пускай он немного небрежен
Или даже помят кое-где,
Белый цвет — это отблеск надежды,
Что хранится в его чистоте.
… показать весь текст …

Настроение сидело безрадостное,
Кривобоко-одиноко-кривопузое.
У меня всё вокруг коряво-гадостное,
Перечеркнутое гипотенузою.

Гадость, плюнутая строчками.
Ядом смазанная поясница.
Я застряла, наверное, прочно.
И бессоннице моей не спится.

Не стихи это — помесь с мусором
Звуков, букв и какой-то мерзости.
Пакость прячется, жмется трусами
И выкрикивает мною дерзости.
… показать весь текст …

Не устают глаза смотреть на сосны,
На яркие душистые цветы,
О, как они сверкают в травах росных,
Как манят воплощеньем красоты.

Как радостно встречать поток лазури,
Свечение спиральных облаков,
Внимая озорной колоратуре
Проникновенных искренних тонов.

Так хочется вернуть минуты детства,
Ловить ладонью вешний ветерок,
В лучах уютных беззаботно греться
И ощущать душевных сил приток.
… показать весь текст …

В ЦЕНТРЕ РИМА -- Пьяцца Маттеи

I

Я пил из этого фонтана
в ущелье Рима.
Теперь, не замочив кафтана,
канаю мимо.
Моя подружка Микелина
в порядке штрафа
мне предпочла кормить павлина
в именье графа.

II
… показать весь текст …

Скучно — о низком, обычном, без подвигов, крыл и героик…
Равно — о вечном ты пишешь, скрывая зевки…
Вспомни Давыдова: сколько сражений, гусарских попоек —
Всё остальное — с фортуной игра в поддавки.

Где б отыскать золотую, заветную ту середину,
Чтобы все было на грани, а прочее — вздор!
Чтобы шептали при встрече (иные — завистливо в спину):
Это тот самый, картежник, поэт и бретёр!

Пьёт по-гусарски, и плюс ко всему — он изрядный повеса!
Но, господа, не отнимешь — талантлив, как Бог!
… Пусть по…
… показать весь текст …

Где маги точат сотни стрел,
Шаманы все теряют связи —
Мы остаемся не у дел
Своих оседланных фантазий…
И ночь врастает в сети лун,
А дым клубится вдоль галактик…
И пробегают по стеклу —
Сто тысяч практик…

Горчит березовый восход…
Туманы пахнут диким медом.
Родней и ближе небосвод
Сквозь тайны звезд, огни и воду,
Что разливается рекой
… показать весь текст …

Это только стихи. Это тихая заводь небес.
Это чистая правда, пролитая в пенной воде…
Расскажу о себе… Как лучиться случилось в тебе…
Как гранатовый вечер алмазами чудно оброс.
Это только стихи и развилка небесных дорог;
это белая соль, что затмила собой Млечный Путь.
И уже никуда не сбежать… и совсем не уснуть,
собирая слова, точно жемчуг, из вечной реки…
Это только стихи, как нездешняя звездная пыль.
Бесконечность лучей, их сокрытость от множества глаз,
где цветут облака… и у каждой волшебной тропы…
свой источник тепла, что любовью окутает нас…
Это только стихи, окунись в этот сказочный мир…
Он реальней дождя и теплее всех южных ветров…
… показать весь текст …

Мысли мучат бесконечно…
Сколько их? Не сосчитать…
Почему не жить беспечно,
Не жалеть и не страдать?

Встречи, грустные разлуки,
Ожидания часы…
Не дают покоя звуки
Нарастающей грозы…

Как там дети, как здоровье,
Может, всё же позвонить?
Вот опять мелькают строфы…
Как бы напрочь не забыть!..
… показать весь текст …

Тени слов
Из-под грифеля черного,
Грифеля острого, очень ученого.
Грифеля тонкого, грифеля умного,
Но не земного, а может быть, лунного.

Вот выплывают слова затененные,
Многозначительные и смышлёные,
Хитрые, хладные, в чем-то ехидные,
Страстные, странные, даже фригидные…

Да, на листочке такой раскардаш!
Тени-слова рисовал ка-ран-даш!

Позволь не быть замёрзшим океаном,
На дне твоих сошедших с неба строк,
Где сладкой рифмой зашивая раны,
Ты заполняешь мыслями листок.

Я не хочу быть попросту забытым,
Ненужным, как холодный летний дождь,
Что целый день, укрыв прохладой плиты,
Приносит лишь безудержную дрожь.

Позволь не быть мне ангелом на крыше,
Что все зовут, когда идёт беда.
Я не хочу быть пустотой в затишье,
Когда могу быть рядом навсегда.
… показать весь текст …

Я попробовал не писать,
Вдохновения нет без солнца.
Но взбрыкнула моя душа,
Как без рифмы тебе живется?

Неужели на сердце тьма
Иль оно превратилось в камень?
Или тело сошло с ума
Переполненное стихами?

Может муза забыла дом,
Где в гостях много лет бывала?
Где вам было легко вдвоем?
И теперь она вдруг пропала.
… показать весь текст …