Играет блюз.
По памяти — любовь
играют пальцы по столу.
Танцует смерть
на кладбище стихов —
мешая с воздухом золу.
И затхлость стен
кричащих из картин —
роднее в зеркале лица.
Чернеет ром,
горит в крови морфин
насытив музыку слепца.
Слепа и ночь
как мёртвый монастырь
ничком вцелованная в твердь.
Стихов последних
крепкий нашатырь —
Кому на жизнь. Кому на смерть.
Суставы нот
вправляет саксофон
во мне ломая высоту.
Что выше смерти
траурным венцом
Падёт на плаху палачу…
Не мрак стихов
ползущих из души
голодным демоном на свет?
А — я! вершина!
всей твоей любви —
Твой кровью писаный сонет.
Сыграют пальцы
переложат блюз —
по воздуху разгонят пыль.
Мне хоронить разрушенный союз
и музу дохлую — в утиль.
Отточен шаг,
гуляют каблуки,
стихи вколачивая в гроб.
И рук — изыди, поперёк груди.
ни строчки!
испокон!
итог!
Битиева
Copyright: Прокуренная Комната Души, 2015
Свидетельство о публикации 115 080 206 153