было лето
у поэта
была осень… но весна …
потерялась без ответа
не видна
и не слышна
голосят стальные ветры
зло терзают вербы ветви
осыпаются деревья
меркнут ранние цветы
…а весна
в лесу блуждает по снегам ногой ступает
не найти домой дорожку
эхо зимнее молчи-иит…
… показать весь текст …

… до западания клавиш стучу
чтоб выразить внутреннее мне понятное
буквами. словами. Очень хочу
вылить в строки, описать то необъятное,
что уже никак не умешается внутри,
не дает мне ночами покоя…
А вы любите? А вы и пишете стихи?
И знаете, что это такое?

рисовать сочинять рифмовать
тебя с солнечным ветром
улетать неопознанным словом с пера в пустоту
говорят что весною становится каждый поэтом
говорят что весною стихи на рассвете цветут
это всё про любовь даже если она не проснулась
затаилась под снегом реликтовым времени звёзд
но в запасе у нас столько неба чтоб птицы вернулись
столько света что ночью в лесу словно днём от берёз
это всё про любовь моё солнце- ни меньше ни больше
взмах крыла над шипящей волной берег сонной реки
у костра согреваются боги и ангел промокший
угощает их чаем с дымком
и читает стихи.

Когда слоны уходят
к своим усыпальницам,
они исчезают так,
будто сходит теплое море плоти
с ребер затонувших шхун. -
Так чувства уходят…

В минуты стресса, утомления, печали,
С судьбой у нас конфликт, похожий на вражду,
Иду на сайт «Жемчужин», где, надеюсь, ждали
Мои друзья — что интересного скажу.

Я прочитаю пару мыслей сокровенных.
Иронию в них отыщу и позитив.
И настроение изменится мгновенно,
Почувствую к великой радости — я — жив!

И мысли закипят, попросятся наружу,
С друзьями поделиться захочу тот час.
Добавлю от себя хоть парочку жемчужин.
Друзья — мыслители, благодарю всех вас!

Тогда у нас рождаются стихи…
Когда душа болит и стонет от избытка чувства,
Когда нельзя прожить без них,
Не утонуть чтоб, не сгореть, не задохнуться!

Тогда у нас рождаются стихи…
Когда происходящего мотивы смутны,
Необъяснимы и сложны движения стихий,
И только логике поэзии доступны!

Тогда у нас рождаются стихи…
Когда мы передать стремимся тонкость чувства,
Когда, влюблённые, печальны и грустим.
Язык любви — поэзия, искусство!

Когда рождаются стихи?
Тогда, когда на сердце грустно.
Когда гнетут тебя грехи,
Когда в саду осеннем пусто.
Когда за стенкой плачет дождь
Иль горизонт застелет вьюга.
Когда бросают душу в дрожь
Потери близких или друга.

Когда рождаются стихи?
Когда влюблён любовью первой!
О, как невнятны и тихи
Тогда слова, а чувства — нервны!
Или когда ты вдруг поймёшь,
… показать весь текст …

Я не придерживаюсь Великого Поста во имя яйца, сыра и мясного духа,
я сижу в комнате, которая пуста, и улыбаюсь от уха до уха.
До моего слуха доносятся люди, которые ничего не значат,
и веселое одиночество сидит на плече, повторяя «я люблю тебя, зайчик!»
И мне нравится чувствовать ветер, разбивающий окна,
и мне нравится видеть во взглядах «парень, ты чокнутый»,
и мне нравится делать громкость все выше и выше —
это музыку в сердце все равно никто не услышит.
Я завариваю морозник и пью за свое безумие,
я пишу стихи голым телом безо всякой цензуры —
и поэзия подо мной покрывается потом и стонами.
Я смеюсь в пустой комнате — стены кажутся слишком тонкими.
И однажды все стены окажутся пылью и прихотью,
мир запахнет озоном, сексом и облепихой,
… показать весь текст …

Бог гуляет по небу шагами мерным и у Бога в кармане дыра, наверное. Из неё выпадают на землю косточки, у которых не ядра внутри, а строчечки. Словно Отче натёр их до блеска гладкого, но посеял за облачными подкладками…

И растут абрикосовыми деревьями, не дровами становятся и деревнями, не идут на плетёную мебель, заборы, срубы.
Словно Бог приложил к ним сухие губы, а потом по оплошности и беспечности прорастают словами добра и вечности.

Так деревья выходят книгами и страницами, сам Создатель стволы побелил денницами. Сквозь кору и розовое цветение плодоносят побеги стихотворениями.

Их читают в небесной оранжерее, забывают о неурядицах и добреют, а Старик, улыбаясь, шагает от цеха к цеху и с любовью нащупывает прореху.

Плету, плету, плету из слов стихи. Хи… Хи…
Не надо говорить, что это правда-матка!
Плету, плету, плету из слов стихи. Хи… Хи…
Мои слова до рифмы падки!
Хихи, хихи, хихи, и ничего мне не сплести!
Хихи, хихи, хихи — и музу жду я в гости!
Хаха, хаха, выходит стихоплётная уха!
Лала, ла ла, ла ла лала лала,
Вдруг истина ко мне пришла!

Дай строчки свои, что хотел сказать,
Разбросай, размечи по свету.
Соберу я в букет, мысли все твои,
Издам томик, и сяду в карету.

Я поеду рысцою по жизни твоей,
И почувствую кожей страданья.
Детство, юность, дворцы миражей,
Сладкий миг и минуты отчаянья.

Получил сполна, как мечталось тебе,
Жаль, что ложный обман и сомнения.
За мечтою бежал, навстречу судьбе,
Перед смертным одром озарение.
… показать весь текст …

Хоть и темная лошадка мой Пегас,
к жизни интерес не погас!
Мыслей поле целое колышется.
В тишине и днем и ночью пишется.

Тишину не пугая грохотом
Красоту не морая красками
Восхищаюсь всем тем что просто
Гениальностью окружает
День проходит шагом медленным
Колыбелью страницы листая
Где написанно мелким подчерком
То о чём не понимаю
Всё вуалью прикрыто белою
Томно мысли блуждают гадательно
Для чего это всё задумано
И куда приведёт обезательно
Ветер свечи тушит порывисто
Дым слезу вышибает жалостно
… показать весь текст …

Что поэту в жизни надо?
Может, слава и награда?
Гонорары за стихи? -
Сам приплатит (хи-хи-хи).

Вдохновенье прихотливо,
То послушно, то лениво,
А, бывает, ты — в кровать,
А оно за тапку — хвать:

Есть приличная работа, —
И пойдёт всю ночь охота
На слова, что в ваше сердце
Может быть, откроют дверцу.
… показать весь текст …

Намедни блинчики пекла.
Три первых точно были комом.
Четвертый чуточку с изломом.
И только с пятого смогла.
Настроить производства лад.
Из раза в раз один расклад.
Творила тесто как всегда.
А может быть сковорода.
Повинна в комости блинов?
Уж лучше «напеку» стихов.

Стихи как слезы — чистых вод хрусталь,
Что падают, чуть слышно на бумагу,
И застывают будто бы янтарь,
Храня в себе божественную тайну.

Янтарная прозрачная вода
Струится из глубин живого сердца,
И остаётся в строках на века,
Живой водой читательскому сердцу!

Теплом, зерном иль капелькой дождя,
Что проникают в душу вам украдкой,
И прорастают зерен семена, —
Любви, надежды, веры и достатка!
… показать весь текст …

«Поэта хлебом не корми-
Он Словом дышит и живет»

Ты сказал мне: — «Берись за дело!
Хватит портить бумагу и тушь…»
И ты знаешь, меня задело…
Я подумал: «Какая чушь!»

Снова бросил ты мне сгоряча:
— «Твоя Муза тебя не накормит!»
Догорает восьмая свеча…
Я не голоден. Лист не дрогнет.

Что сказать тебе? Как объяснить?
… показать весь текст …

Стихами выдыхают то, что вслух
Не скажут никогда. Небесный пух
Покроет землю и уйдёт туда же.
Так, буквы, застилая свет бумажный,
Достанутся хранителю-столу
Да интернету: соцсетям и блогам.
Стихами выдыхают то, что с Богом
Пришло, но задержаться не смогло,
Освобождая с ними россыпь слов,
Застрявших в горле судорожным спазмом,
Стихами изливают всё и сразу,
Пока нутро на выдохе свело.

Лунной ночью звёзды, как тысячи огней,
Колокольным звоном, церковных свечей.
От молитвы растворились, вековые льды,
Боженька услышал, цвели райские сады.

В звёздном храме небо, тишь да благодать,
Ангелом кружиться, любовь испытать.
У иконы вселенной, склонилась судьба,
Творец — художник жизни, нить души слаба.

Трель звенящей мысли, летит в небеса,
Игра из света, тени, волнует сердца.
Без кисти и красок, живое творенье,
Художник картину, поэт вдохновенье.
… показать весь текст …