Принцалександр

С той поры как мы расстались в сердце нет моём забот,
И поверь мне, мне нет дела кто теперь тебя …

Стихов хороших очень даже много на планете сей — с отточенною рифмой чёткой, безупречным стилем, плавным ритмом и мелодикой, законченной, как в скерцо.

Но настоящая Поэзия — одна, не многая из них, где пишет лишь перо то, что диктует, как приказ ему, Поэта чувством переполненное сердце.

Дорогой жизнь всегда была, но ритм её быстрее стал.
Я лично в том виню аэропорт, который вытеснил вокзал.

Безжалостно ваяет скульптор-время
По плоти и душе бразды морщин …
Все тяжелей воспоминаний бремя,
И связи нет у следствий и причин.

Ушли любовь, страданья, муки …
Живу под тенью я разлуки,
Над мною разпростёршей руки,
И песни Умершие звуки,
Застыли в молчаливом крике.
И на моём потухшем лике,
Как нераскрытые улики,
Давно засохли эти слёзы,
Отбушевали в сердце грозы,
И душу усыпив, морозы
Похоронили счастья грёзы
В сугробах вечной пустоты.
Вот так живу я, знаешь ль ты …

Справляться с тяжкой в старость жизни ношей трудно очень в ярком свете дня.
А в тишине ночной объятья смерти ум готов как должное принять.

Кто мы: грешники или святые?
Ах, отбросьте вопросы пустые,
Пока живы мы,
Мы не судимы:
Есть ли крылья иль нет за спиной?
Знать дано то судьбе лишь одной.