Людмила Щерблюк

Стриптиз покажет множеству мужчин,
ни час, ни два… бесплатно, безвозмездно,
подарит без сомнений и причин,,
и день и два и месяц… повсеместно…
Снимая свой изношенный наряд,
заворожит, закружит в хороводе
искусница… в народе говорят
стриптиз танцуя, медленно, уходит…
А там и неба проседь и снега
и длинная дорога к возрождению,
и ты исполнишь, ОСЕНЬ, до нага…
свой танец, испытав моё терпение…

Я много чего в жизни НЕ знаю…
но, я ЗНАЮ точно, у каждого свой маленький мир и…
если есть с кем-то пересечения, пусть даже границами.
это ПРЕКРАСНО!!!

не закроешь двери в прошлое никак.
там не только тени, тягости и мрак,
там живут мгновения, там летят года,
где ты счастлив полностью, слова нет «беда»,
там глаза любимые, нужные, как свет
что ведут по жизни. словно солнца свет.

пройдут года… но то, что с нами было,
наш сладкий грех, невидимый полет,
запомнится со всею грешной силой,
и память это страстью назовёт…

а ведь составляющая всех человеческих отношений, и есть та самая,
пресловутая, тонкая грань…

Когда-то маму, к сожалению, упрекала,
что любит почему-то меня мало,
что брату старшему внимание и ласка,
а я как будто бы в чужой, недоброй сказке.
О, если бы случилось в жизни диво,
вернулась и прощения попросила.
За то, что ранила словами свою маму,
и сыпала тихонько соль на рану.
Прошли года и как мне не хватает,
улыбки мамы… Но я точно знаю-
простила мне все детские обиды,
оберегает нас и все конечно видит.

Каждый слушает, да не каждый слышит,
каждый смотрит, да не каждый видит,
каждый в небо — «какая погода? «,
но не каждому… что там за сводом…
О любви рассказать… много сотен,
пережить… ведь не каждый способен.
Так и вера… о БОГЕ все знают,
только в сердце, не каждый пускает.

ум… бессилен, плетьмИ свисают, аргументы…
без сита сеятся моменты,
и сердца бешенный порыв…
ум, нет, не вскроет, как нарыв,… а будет спать иль отвернется…
и будет слушать… сердце бьется и как стучит,…
и бьет в набат.
но он, увы, не виноват… да, кто же встанет на пути… всепоглощающей любви…

Будет болеть в унисон или же выть в одиночку,.
Где-то оборванный сон. где-то не в рифму, не в строчку.
Памятью, криком души…, злыми, до боли, ветрами,
Что разногласий гроши… с тем, что увы… всё не с нами.

А может… все бросить. и все же помчаться,
Где грохот вокзальный, где судьбы «бегом»
Растаять в толпе, оказаться случайной…
Догнать, отходящий, последний вагон.
Забраться на полку, поднять занавеску.
Следить за мельканием новых картин…
И видеть то, тихое, нужное место…
Где с вами, где с вами… и где не один…