Карпович Дмитрий

Переставая доверять бумаге,
И надписи не делая на фото.
Мы словно сдались и подняли флаги.
Отдав всю память в руки цифровода.
Вопрос банальный — Сколько нас осталось?
Кто помнит запах свежей новой книги.
Кто написал рукой своей — «На память»
На обороте фото иль открытки?
Не сухо мертвым шрифтом на экране,
А буквами, что пишутся душой.
Так, что прочтешь — и лёгкая улыбка
Наполнит сердце и внесет покой.

Ищут тело бездушно,
А с Душою — Душу.
Но и тех, равнодушных,
Я судить не спешу.
Обниматься душою
Очень сложно порой —
Когда Душу целуешь
Своею Душой.

О любви написано многими, много, сильно и мощно.
И, мне кажется, тема изучена досконально.
Почему же тогда миллиарды не могут сомкнуть глаза ночью.
В мыслях о том чего еще нет, или ушло безвозвратно?

Что-то щелкнуло однажды
И включился свет.
Появилась к жизни жажда,
А к печалям — нет.

Рифмуешь рифмы ломаной строкой.
На подоконнике замерзли розы…
И чувствуешь себя не в декабре,
А декабрем, истрепанным морозом.

Незаметная, тонкая грань отделяет симпатию и любовь. Тонюсенькая ниточка соединяющая двух людей.
Случайное событие, случайная искорка — и магниты душ включаются на полную мощность. И вот — уже не симпатия, а Любовь.
Одно слово, одно действие…
И со звуком лопнувшей струны что-то обрывается внутри. Симпатия остаётся, а Любви уже не будет… Она может и вернётся. Но это будет уже совершенно другая ниточка. И совершенно другие люди.

В детстве, когда мы находили что-то для нас интересное и ценное, радостно бежали к родителям держа это ценное в открытых ладошках. Посмотрите — это моё, какое оно красивое и интересное. Разделите со мной эту радость. И разбив коленку, или ушибившись — так же к родителям. Они подуют, погладят — и всё проходит. Боль утихает.
Повзрослев, когда ценности и радости изменились, на открытых ладошках мы несем свою душу людям. И… иногда боль. Посмотрите — это моё, она красивая и интересная, но ей плохо. Ей больно. Подуйте на неё. Погладьте…

А дождь смывает все следы.
С домов. С людей. С воспоминаний…
И слезы в дождь не так видны
От брошенных вскользь слов прощанья.

Мы не модные стали, не модные.
Дети прошлого века, «старье».
Новым веяньям мы не угодные.
И не носим от Гуччи рванье.
Не кайфуем от рэперов нынешних,
Не втыкаем в Тик-Ток и Баду.
По старинке стихи просто пишем мы.
Потому что с собою в ладу.

Вселенная для всех.
Но у каждого — своя…