atatkf

Я не поэт, а графоман,
Но в этом нет большой печали —
Не видят критики меня
И не читают мне моралей.

Ну, а когда вдруг, со смешком,
Дадут совет, и если дельный,
Я с радостью приму его,
Как дань неистребимой лени.

И без подтекстов в глубине,
Описываю то, что вижу.
Во-первых — так удобней мне,
А во-вторых — не сносит крышу.
… показать весь текст …

А время катится, стирая жизни грани,
И переводит всё в разряд воспоминаний…
И сглаживает остроту и горечь судеб,
Боль не уходит, но уже полегче будет…
И моя Муза, эта плакса несусветная,
Теперь уже подуспокоилась заметно,
Облюбовав себе местечко поукромнее,
Заметно реже бродит в моей комнате…
Засоня она стала и кураж теряет,
Не ищет тем и про любовь не вспоминает…
Показывая мне известную фигуру-
Мне говорит- Не буду больше я, как дура
Стараться и перебирать слова все старые
Мне надоело вид им п…
… показать весь текст …

Заговорил, заколдовал и закружил…
Очаровал, привадил, приручил…
И что же делать? Как мне быть?
Забыть? Ну, не могу никак забыть!
Как ни пытаюсь, как порой ни злюсь,
Но и сказать — как хочется — Сдаюсь!
Заставить не могу себя… Никак!
И кто из нас теперь кому и друг, и враг?

А вечер был
Пуст… холоден и сух…
И нЕзачем, казалось,
Приходил…
Но…
Повинуясь, вдруг, дрожанью губ,
Он начал набираться нужных сил.
И, подчинившись трепету ресниц,
Неодолимо захотел он быть…
Теперь,
Проснувшимся теплом своим,
Необходимым стал
Он для двоих…
В нём появился
… показать весь текст …

Моё время с тобою, когда ты ко мне приезжаешь.
Это сладкое время — с весны до конца октября…
Отогреешь меня от зимы вместе с ласковым маем,
И стихами, которые ты написал для меня.

А ведь будет зима… и снегами всю осень забелит,
Лишь рябина сверкать на снегу будет ярким пятном.
И опять старый мой телефончик певучею трелью
Перестанет будить сразу ставший задумчивым дом.

Допотопный Samsung, он зимою звонить разучился,
Я его для твоих долгожданных звонков берегу.
Не теряю его, чтоб надолго ты не заблудился,
Где-то там, далеко, где с тобою я быть не могу.
… показать весь текст …

Насквозь всё дождь давно прополоскал,
До скрипа вымыты все стёкла окон…
Пора бы этой слякоти подсохнуть,
Чтобы народ на сырость не ворчал…

Но дождь идёт, и в мысли не берёт,
Что он ворует каждый день у лета,
И что в земле, ещё не отогретой,
Каждый росточек ласки солнца ждёт.

Не думает, бездушный как Кощей,
Что той порой старт намечает осень,
Ждёт время, когда всё заплодоносит,
Чтоб всё раскрасить так, как любо ей…
… показать весь текст …

… в свои рассказы о себе мы бессознательно. закладываем свою оценку прожитого… в надежде на понимание и сочувствие? Может быть…

Мелодия, что нами пишет жизнь,
С пиано нежным, с яростными форте,
Способна нас собой заворожить,
И унести в неведомое что-то…

И мы живём в той музыке. внутри,
Звуча, струясь и нотами играя
В мелодии, что нами пишет жизнь.
Но выйдет как, мы наперёд не знаем.

Никто для нас не пишет партитур,
Бемоли не расставит и диезы,
Мы просто нотки… части тех фигур,
Что составляют нашей жизни пьесу.
… показать весь текст …

…брал, не скупясь… на обещанья тоже был не жаден…

…был недоверчив так, что признавал себя только на ощупь…

…не слабым местом был лишь аппетит…

…кому-то не коробка черепная достаётся — монолит.

…язык укоротили без наркоза и хирурга…

…с похмелья в зеркале столкнулся с посторонним…

…свалилось чудо. хорошо, хоть не убило …
… показать весь текст …

Я хочу от тебя оторваться… Навсегда…Насовсем.
А ты просто не замечаешь,
как я бьюсь головою о стены.
Ты не знаешь,
Как долго я строила их, отделиться пытаясь…
Я хотела хотя бы душой от тебя стать отдельной…
И теперь я бьюсь головой…
А болит… плачет сердце.
В беспредельности болевой.