atatkf

Не протянуть друг другу рук…
В глаза не посмотреть…
И ведь не может быть разлук,
Раз не случилось встреч?
Нас тонкой ниточкой слова
Смогли соединить.
И страшно очень оборвать
Эту живую нить…

Бьёт сердце в тишине, как метроном,
Ритм отбивая с нудным постоянством,
Расчерчивая время и пространство
На пропасти, закованные льдом.
В насторожённой этой тишине
Родившись, отчуждение не тает…
Да, иногда так именно бывает,
Когда пробиться некому извне.

Если не хочешь, чтобы было так,
То выйди в жизнь, за тишиной не прячься —
Ты сам к кому-то можешь постучаться,
Ты только волю собери в кулак.

..кто-то всю жизнь посмеивается над собой и защищается, опережая насмешки недоброжелателей, а кто-то смеётся только над другими, не понимая, что сам делает себя беззащитным…

Я не приду… и ты не позовёшь.
Навеки врозь, и очень колет болью…
Но почему-то так уж повелось,
Что на двоих не делим изголовье,
Но для вселенной место всё ж нашлось,
Где мы втроём со странною любовью.
Вселенная, где нам пришлось понять,
Как поцелуи заменяют словом,
Как можно многоточием обнять…
…а счастья нам хватает и такого…

Мчит время, набирая к вечности разбег,
Кого-то отдалив, кого-то взяв досрочно.
Мосты разведены и их засыпал снег,
И в одну сторону по ним следы цепочкой.
Людей разводит жизнь, быть может — поделом,
А, может быть, и зря… и стоит сожалений.
Кто вспомнится плохим, кто вспомнится добром,
Но в нашу память каждый отложил мгновенья.
А время… время мчит… Почти сложился паззл,
Лишь несколько штрихов останется добавить.
Но окончательный увидеть результат
Не сможем никогда. Ведь это против правил.

С крупинкой снега, с капелькой дождя
Или с листком, упавшим на ладонь,
Приходит к нам, воображение будя,
То, что так нужно для рождения стихов…
А иногда простое пенье птиц
Или мурчанье сытого кота
Толкнёт нарушить белизну страниц,
Слова в них чиркая, сплетая и кляня…

Стучит всё что-то по стеклу,
Неясно — дождь ли, снег…
Чьей-то тоской бьёт поутру
Ветров чужих разбег.
Или не чьей-то, а моей,
Уже заношенной.
Что так, что эдак, всё равно,
Нет в том хорошего.
Тоска привычна и тускла,
Как день туманный.
Как будто жизнь меня вела
Тропой обманной.

… внутри каждого из нас живут два Цербера — Совесть и Долг.
Счастливы те, кого Церберам грызть нет повода… нет аппетита…
Счастливы и те, кто сумел одеть на них парфорсный ошейник, стальной намордник и держит их на коротком поводке…

. Предназначение мысли — воображением, вопросами, сомнениями заполнять пустоты сознания…

Ах, не пишите вы стихов.
Ну, окажите милость…
Чтоб сердце моё так не заходилось…
Чтоб Вашей не почувствовало боли…
И не хочу читать… но как в неволе
Не оторваться… пить — и не напиться…
* * * * * *
Но ведь тогда и сны не будут сниться
О Счастье, что могло бы приключиться…