Третий лишний. Вечер хмур.
Фраз отрывистых стаккато.
Вечно пьяный мой Амур,
снова мимо анахаты,
целит в горло. Бог — вербал,
и плевать, что будет с нами.
Нимб в проекции — овал.
Я люблю тебя словами.
Нарекаю имена,
и плету про нас сюжеты.
Знаешь, горе — от ума.
Ты пока забудь всё это.