Арина Шавель

А ведь осень похожа на закат: те же теплые цвета, золотящие ажурные листья на верхушках деревьев, та же медленно разливающаяся свежая прохлада, то же чувство сладостной дремоты засыпающей природы.

У осени особый аромат:
Каштанов жареных, дождя, опавших листьев,
Тумана колкого, шопеновских сонат,
И танца в охру обмакнутой кисти.

Дождь так настойчиво стучал в окно, так безудержно и отчаянно, что мне даже стало неловко. Будто я отворачивалась, не желая подойти к двери и впустить молящего об этом путника.
С усилием повернув не желавшую поддаваться ручку, я открыла окно. Звук стал совсем другим. Казалось, дождь с облегчением вздохнул, пахнув на меня свежим ветром, окутанным брызгами, и зашелестел, взахлеб рассказывая свою историю.

Дома большими желтыми глазами внимательно наблюдали за моей неспешной прогулкой. Вряд ли они догадывались, что в своих мыслях я шла по мокрой после дождя мостовой Парижа.

Ветер проносящегося времени непрерывно вращает стрелки часов, и они, словно мельницы, перемалывают дни, превращая их в крупицы воспоминаний, бережно собираемые нами в закрома нашей памяти.