хлынул чай горячий
мне на рученьки
собрала я маты
все до кученьки

В банк пришла я спозаранку
В детской куртке наизнанку…
Чтобы снова паразиты
Мне не выдали кредита.

Передаю опять я чувства по онлайну,
В глухую пустошь посылаю я флюиды…
Вздохнув, ты скажешь: «На меня имеет виды»,
А я отвечу: «Вира, майна, вира, майна».
О если б знал ты, что подёрнуто былое
Густой, как дёготь, и унылой пеленою,
То удалил бы это фото своё злое,
Взамен «поставив» кадр, где холм с сосной одною.
Прошёл лишь год, но целый век в него вобрался,
Онлайн зажёгся маяком, и ужас липкий
В глазах моих, ведь знаю, кто так постарался,
Чтоб оборвать меня, как струны все со скрипки.

19 июня, 2021 г

Как добивались вы любви в эс-эс-эс-Эре,
Любви народной, поэтессы и пииты?
То, к сожалению, для нас не всех открыто,
Ведь мы в другой живём сегодня атмосфЭре:
Нас не читает детвора в садах и классах,
Нас под гитару не поют юнцы у сквера,
Живём в сетях мы исключительно как масса,
Живём как бОмжи, по такому же примеру.
Наклянчив «бабок», агентурам мзду мы платим…
Ну, а народ, — ему сейчас «соплей» не надо, —
Интересует писанина только с матом,
Ему в угоду сквернословим до упада.
Заполучить бы нам любовь, хотя бы стайке…
Но мало знаем мы, сейчас все мало знают…
… показать весь текст …

Когда даётся шанс душой стать чище,
Мы лужу погрязнее тут же ищем.
_____________
А свиньи-то честней в своих болотцах:
Им шанс очистить душу не даётся.

Накатила мигрень… голова моя словно арбуз,
Я лежу на боку, и, цепляясь руками за стену,
Проклинаю мигрень или хренов свинцовый картуз,
И судьбу -кровожадную бабу с загривком гиены.
Накатила мигрень… за окном то ли день, то ли ночь,
И галдёж без конца. Здесь, в столице, покой только в морге…
Я лежу на боку, как коряга с ветвями точь-в-точь,
А в моей голове отбивает морзянку эР. Зорге*

*Рихард Зорге

упорхнули чувства,
словно птички с ёлки,
убираю фото,
где вдвоём мы,
с полки.

Жена даётся мужику
Не для приказов, согласитесь,
Но он, как старшина в полкУ,
Жены проступков сделав синтез,
Анализируя, сошьёт
Наряд вне очереди строгий.
Она же мамке «SOS» пошлёт,
И вот уж мчится на подмоги
Генералиссимус в платке,
Глаза, что ружья для картечи…
Тогда мужик на поводке
Снуёт, лишившись дара речи.

Я живу в России
И о ней молюсь,
Зарубеж коль мАнит,
За буИ держусь.

А я сейчас пишу поэму…
Сорок восьмую уж главу.
Свои поэмы пишем все мы,
Реально пишем, я не лгу.
В поэмах чьих-то глав прилично:
Десятков семь, всё чаще- шесть,
Повествованья в них типичны…
«А что я завтра буду есть?»
Сквозит меж строк вопрос суровый,
Животрепещущий до слёз.
Страница новая готова,
В ней очень мало что от грёз.
Мы пишем часто про дорогу,
О том, как тягостна она,
… показать весь текст …