Возвращаемся, просто некуда деться…
От беспутности будней,
И сердца.

Не умею писать стихи,
Не умею, писать маслом.
Так, неумелый набросок, жизни.
Мотив карандашом.
О чем?
Мысли, записанные…
Слова, размазанные, по бумаге.
Просто слова?
О любви.

Я, не маг, и не волшебник.
Я…
Твой.

Ласкаемая кожа рук,
Губами.
Твоими, моими.
Недоласканная…
Словами, телами, нами.

Это сколько же должна была нагрешить Москва, чтобы ей такую погоду дали?

Ругаете, почти мне всё равно.
Ругайте.
Спасибо, что читаете…
Но.

Разные люди имеют совесть…
По разному.

Мысль должна быть достаточно доступной, для тех, кто её читал, а особенно — для тех, кто ее писал.

Конец — телу венец.

Если был бы художником,
Писал бы Твой портрет грубыми мазками.
Какими рифмами могу,
Такими Тебя и пишу.

Краткость — показатель ума,
Особенно, если у вас зубы… не все.

Обычные буквы в страхе,
Разбегаются вновь и вновь.
Когда я ими, такими, пытаюсь…
Рассказать про Любовь.

Каждый по своему брав.

Перебирая аккорды, из непутевых нот,
Пальцами, по спине.
Сочинял романс о Тебе и мне…
Не смог?

Если бы зонт был наоборот,
Наливал бы в него дождь.
И относил туда, где будет оазис.

Иногда, истинно зряч тот, кто не видит очевидного.

Терпеть не могу, когда кто-то не местный ругает Путинку.
Я же не ругаю их Roshen.

Разная степень доверия к политикам:
Одному 100 рублей не дашь взаймы,
а другому и копейки не дашь.

Несмотря, на все твои попытки…
Время бежит от тебя.

Как Ты смогла бы узнать,
Какая сладкая, после сна?
Как после зимы весна…
Без меня.