За словом знакомым тянет. Глаза снова ищут свет. Душа за душою. Манит. «Ну здравствуй скажу, привет. Как ночи в ноябрь тёплый? Давно не бывало так. Кошачий бочок удобный. Луна круглолика — знак. Смотри же скорее в звезды. Пасут там быка близнецы. Менять никогда не поздно. Подковы куют кузнецы. На счастье, удачу в жизни. На белые сплошь облака. Как в детстве посмотришь в призму: Полоска под цвет молока. И гладким удобным трактом. Под птичью с заливом трель. Печалиться врядли надо. Всё лучшее, только верь. Ещё впереди. Ты слышишь? Читай и смотри в небеса. По щечке поглажу. Тише. Ах синие эти глаза…»

Тебя писали красками в состав которых будто замешана моя душа.

У каждого своя страсть.
У каждого своя боль.
И мертвым нельзя упасть.
Пока не отыграна роль.
У каждого свой тонкий край.
У каждого осенний блюз.
Живи и не умирай.
Я быть без тебя боюсь.
У каждого своя грязь.
У каждого своя пыль.
-Держись, нельзя упасть.
-Держу. Изо всех сил.
У каждого своя мысль.
У каждого свой тихий репит.
… показать весь текст …

Масок нет, антисептиков нет-раскупили, сахар тащат мешками, крупы тележками, консервы просто сгребают одним взмахом руки. И как думаете кто? Пенсионеры. У которых вечно нет денег)) и как оказалось, больше всего смерти боятся те… кто находится к ней всего ближе. Старость не хочет умирать. Старость хочет ещё поскрипеть, пожаловаться на жизнь, Путина, обхаять мимо идущую молодёжь…) вот только срок все равно у каждого свой, несоизмеримый с чьим-то… И, обезопасив себя от коронавируса, та же бабка тихо умрёт во сне на следующий день. Все под Богом ходим.

Вернуться во младенчество — легко. Просто приобрети билет на верхнюю полку поезда дальнего следования… заблаговременно обеспечив себя кульком провизии и водой. Ешь, пей, раскачивайся в такт движению… спи, сладко пуская слюни в тощую подушку РЖД, скидывай с себя это колючее одеяло (в поездах оно всегда отчего-то не самое гостеприимное), бей пятками по голове неугодных (ну нечаянно же, честное слово). В общем, побудь многомесячным младенцем. Оооочень многомесячным. Главное… не обделаться)

А я догораю… До белой золы.
Сухими оставишь ресницы…
Мы стали друг другу внезапно малы.
Никто никому не приснится…

Выше нос, все образуется. Быть может. Даже просветлеет. В темноте твоей.

Говорить тебе против что-то, если ты вбила себе в голову, все равно, что плыть против течения. А я устал. Я соглашусь со всем. Со всеми вашими, твоими ярлыками. Просто. Оставь меня в покое. Навсегда. Оставь. Со всеми своими болючками. Истериками и похуизмом. Просто хочу быть один. Всегда. Везде. Во всем. Дошло? Оставь меня. И не трогай больше.

А мне остались миражи. Пустой вагон с отметкой «поздно». Художник-снег рисует витражи. Так холодно внутри. И я серьёзно. Одним ударом выбит табурет. Основа жизни-мир из сухостоя. Жаль, красок бытия в продаже нет. Мы сами для себя могилы роем. Впуская в души тысячи причин. Гореть ненужной никому зарницей. Из белых журавлей летящий клин… Так запросто. Упасть и вдребезги разбиться. Не страшно позатерять ключи. Страшнее стать бездушным быдлом. Найти хотя б одну из тысячи причин. Веревку положить отдельно с мылом. Не страшно покачнуться на краю. Психический износ намного выше. Немым страшнее, толпой когда поют. Осознавать, что сердце… тише. Тише. И вот уже застывшая смола. На с мясом вырванных страницах. Ты победила, девочка-война. С красивыми глазами цвета ситца. Однажды вдруг совсем устав В попытках обрести земное счастье. Уйду к луне, заправив колкий шарф… Однажды просто не смогу остаться.

Мне с ним. Наверное, уютно.
Но не летится в небеса.
Не крылья. Обрывки за спиной. Как-будто.
И вместо слез кровит глаза.
Остывшее пожарище внутри.
Летает пепел серый. Ураган.
Малюю чёрные круги.
Мурчащей кошкой обнимает мгла.
Мне с ним. Наверное, спокойно.
И даже. Где-то. Хорошо.
Но в сердце пика. Очень больно.
Пускай губами и прошёл.
Мне не хватает. Мучит жажда.
И пресным кажется на вкус.
… показать весь текст …

Там и тумана нет… и светит он ярче… Но я понимаю, что мой маяк именно тот… Тусклый и невзрачный. И никакие другие светляки его не заменят. Он, маяк этот-продолжение меня. Как шпага для гусара бывала продолжением руки. Не нужны мне другие. Отдайте! Верните моё!

В современном мире… Самой ненормальной вещью является… нормальность.

Иногда стоит просто сесть и подумать. По. Ду. Ма. Ть. И принять единственное решение. Верность или неверность которого определит время.

Раньше ты писал пронзительнее, друг. Взмах пера был четким и широк. А теперь бежишь за кругом круг. Растирая очертанья строк. Ты забыл как стелется туман. По низам зарощенных равнин. Как бываешь резко пьян. Только с запаха любимых вин… Позабыл журчанье быстрых рек. И живёшь в расстроенном кино. Сам себя не видишь, человек… А другим и видеть не дано.

Тут каждый день идёт война.
Навзрыд, наотмашь, прямо в спину.
Гнобит и косит как чума.
Забудем лето. Вспомним зимы.
Колючей жменью сердце стынет.
Под танцем северных морей.
Дрожит и жмется. Часто клинит.
В объятиях стальных цепей.
Забудем зимы. Вспомним лето.
И корку соли на губах.
Как брел, шатаясь. В зное где-то.
Сукровица пеклась на швах…
Забудем лето. Сразу в осень.
В тоскливые потоки дня.
… показать весь текст …

Там тучи и дождик целыми сутками.
Там ветер играет вкрапленьями карт.
Там души совсем перестали быть чуткими.
Там вечно всегда и во всем виноват.
Там утро глодают туманные кречеты.
И солнце забыло, что значит светить.
Там можно исчезнуть, совсем незамеченным.
Там просто не помнят, что следует жить.
Там серой тоской напомажены улицы.
Унынием веет от окон домов.
Никто и ни с кем никогда не целуется.
А ночь пренасыщена криками сов.
Вот так и живут в этом мире заброшенном.
И врядли закроют собою дитя…
… показать весь текст …

Ну вот и подошла середина апреля. Весна поманила нас теплыми руками, задышала в лицо южным ветром… чтобы, когда мы уже поверили в Неё, когда сомнений не осталось даже у самых отъявленных пессимистов… вдруг обжечь нежно цветущие абрикосы позабытой морозной свежестью… заставляя пригибаться от холодного Северянина, машущего своим хлёстким мечом во все стороны…

Мокрый весенний дождь всё мочил мои душевные лужи. Разбивал каплями неподвижное зеркало, нагоняя на меня мурашки.

Каждый день ты прогоняешь сквозь внутренний душевный фильтр сотни тысяч мыслей… чтобы так и остаться без ответов на свои вопросы.

Стремлюсь я к авторству весны…
Хочу творить столь звонкие капели!