Он пел, но чувства ядом разбавлял,
по-этому такой финал:
упала женщина в партере,
и яд по телу пробежал…
наверно умный сын Киприды,
был жертвой ее страсти и обиды…

Недавно, по секрету, рассказал про то,
что сшил из крокодила он пальто,
так все девицы, типа Мэрилин Манро,
считают его круче Жан-Поля Бельмондо.

Да, что там, девушки,
даже милые старушки,
… показать весь текст …

Словопады, словопады,
я хочу себе награды,
шоб, однажды, дали мне
первым стать в своей стране…

Дела столетья сомнут лавину,
святым причастьям дам половину,
а для мгновений построю чудо…
судьбой торгуя, -хрипит Иуда.

опять поверю, что все прекрасно
живу свободно и не напрасно,
люблю простор и форму тени,
жаль, что молясь, — разбил колени.

Если наше времячко, да замкнуть в кружок,
я бы все исправил в нем, я бы много смог.
развернул бы парус для своих ветров,
вставил в мои годы больше теплых слов,
я прошел бы мудрым по своей дорожке,
поклонился матери, целовал ей ножки…
не решить мне только — главную задачу,
станет жизнь уже другая, — я ж, живу иначе…
если так, придется мне не менять карету,
колесом своим месить лужи и планету…

Тук-тук, тук-тук, тук-тук,…
звучит в мозгу вагонный стук
оклеветали недруги господ,
никто из них на лапу не берет.
из века в век война с коррупцией идет.
и поезд до конечной доползет.

Послушай, но это не цитата,
а сам-издата,
суровый крик души солдата,
ты извини, что простовата,
курсант Семенов (из стройбата).

А я бежал, смеялся снегопаду,
стихи Есенина и Бунина твердя,
пытался я сказать,
мне ничего уже не надо,
достаточно мне ветра и тебя…

он очень часто заходил,
как автослесарь на работу,
но краны, жадина, чинил
по воскресеньям и в субботу.

как -будто только в эти дни
на город-сайт лились дожди…))

Бреду тропинкою, по-краю…
куда пришел? не понимаю…
в душе моей живет двойник…
он рвёт и душит жизни Миг…

Пусть злая осень разливает грусть,
пусть листья кленов с веток полетели,
к тебе Улиссом сказочным вернусь,
и увезу с собой в весенние метели…

А я живу на свете без креста,
где теплых слов и ветра не хватает,
и в зелень строчек нового листа
нам наша память седину вплетает…

Не осуждай сказавшего, лучше скажи сам,
если сможешь, если успеешь…

А в Украине снова Новость,
дают медаль — За хитрожопость!

Порою в жизнь поверить трудно,
ведь часто жизнь — театр абсурда.

Не хочется нам верить,
что смысл линейкой не измерить…

Меняет нашей жизни колесо,
портрет людей от Пабло Пикассо…

Скорость увлекала, в синеву вела,
долго выбирала и с собой брала.

небо за победу, звезды за судьбу,
за Володю — друга, в цинковом гробу.

долетел на красном из последних сил,
скорость парашютом белым погасил.

скорость увлекала, вновь звала на взлет,
ведь она не знала, — что погиб пилот.

Туман с утра скучает на воде,
сидит белесым странником жемчужным,
он это лето, призраком бездумным,
опять утопит на озерном дне…

Печальный праздник злого листопада,
ведь совершенство, встретившись с тобой,
опять растает в подворотне ада,
чтоб вырасти и расцвести весной…

Для мудрой жизни — голова, а для рекордов — сила,
когда вся сила в голове, то жизнь перемудрила…

Сегодня, утонув в потоке дел и слов,
я даже Север свой забыл и бросил,
не обижайся, друг, и жди моих звонков,
здесь без меня хватает чудаков,
я возвращусь к тебе из лета, в нашу осень…

За окошком гуляет дождь.
Капли в стекла стучатся лбами.
Он смывает обиды и ложь,
Но он в прятки играет с нами.
Осень мокрое время для встреч.
Утопает надежда в лужах.
И летит дождевая картечь,
Предвещая нам зиму и стужу.

Мир покорял он, но все изменилось,
сердце болельщика ныло, но билось,
все наши пули ушли мимо цели,
нервы, как струны, рвались в прицеле.