Мир покорял он, но все изменилось,
сердце болельщика ныло, но билось,
все наши пули ушли мимо цели,
нервы, как струны, рвались в прицеле.

Пружину гнева зажимал в кольцо,
хотел прожить, не потеряв лицо.

Как гладиатор на арене,
с мечом в руке войдешь в тот Храм,
и на костре избитой жизни
любовь свою пожертвуешь Богам.

Кто не ездил, не поймет,
где опасный поворот,
где кончается дорога, и куда она ведет.
кто, кого, куда свезет.
Правда, есть и исключенье, новичкам всегда везет,
а страдает чаще мастер, или глупый пешеход.

В любом мерцании
мы замечаем признание,
но, часто мы ищем добра
лишь там, где царит пустота,
где нашу беду и сомнения
разменивают на мнение…

Видимость стадного подобия людей — иллюзия собственной исключительности.

Солишь и бьешь в тишине,
круто, гвоздём сколочено…
или дорога твоя во тьме,
где время бедой просрочено?
а крики — подарок тебе,
где ярко горит обочина?!

Не взорвать совершенство новым,
по асфальту дороги бродим…
мысли в клетках, — рабы мгновений
заблудились в лесу сомнений…

он очень часто заходил,
как автослесарь на работу,
но краны, жадина, чинил
по воскресеньям и в субботу.

как -будто только в эти дни
на город-сайт лились дожди…))

Корабли, не пришедшие с плаванья,
шлют на небо проклятья и жалобы…
людям проще, на лень и незнанье,
ищут в небе себе оправдание…

Без тебя я не жил, умирал…
я испытывал горечь и муки…
Моя жизнь, как вода и причал,
с кораблем неизбежной разлуки…

Безумцы в нашем мире есть, которых Ваше мнение,
во мрак невежества и зла введет без промедления…

Разрушит время сад Семирамиды,
им управляет только срок.
Он из надежд, проклятий и обиды
плетет терновый наш венок…

Суровой поступью героя
преодолею полосу.
ругаясь матом, с ветром споря,
цветы я милой донесу…

День такой, героический — 8 марта.

Пусть злая осень разливает грусть,
пусть листья кленов с веток полетели,
к тебе Улиссом сказочным вернусь,
и увезу с собой в весенние метели…

Решил стать мудрым, но не мгновенно, лучше утром…

А в Украине снова Новость,
дают медаль — За хитрожопость!

Проводим конкурсы культуры,
определяя тембры голосов,
мы обменяем голос каждой дуры
на бабки сотни тысяч дураков…

Успех — желание для всех,
но, откровенно говоря,
он, иногда, приходит зря…

Горел, как факел — контакт искрит,
пал жертвой смысла — который скрыт…
мечом безумства — срубил меня,
в огне сомненья — он сжег себя.