Я спросил мудреца:
«Как мне добраться
до счастья?», мудрец
ответил: «Оста-
новиться!»

Все, что живее
жизни, уже
не жизнь

ДА ЗАПЯТАЯ, НО (Из книги «ЕУ»)
Он стоит на улице, только что, расставшись с женщиной. Молча стоит, созерцая вечернее небо… Проходящая мимо дама обращается к нему с вопросом:
— Вы не скажите, который час?
— Без пятнадцати осень, — отвечает он быстро, оценив ее стать и необычный облик лица.
— А по-моему уже зима, — возвращает она ему в тон, хотя лето в самом разгаре.
— Всё дело в пчелах. Они слишком белые, — бросает он тут же, на что получает не менее быстрый ответ:
— Это не пчелы. Это пингвины ле…
… показать весь текст …

Тень
самой
высокой
мысли веками
наступает на че-
ловека

Я знаю триста причин, чтобы жить,
но ни в одной из них
не вижу ее
причины

Весна — это кончик
лезвия

Он забредил росой,
той росой серебристой, которой
на заре умываются бабочки, тля и цикады…
Он забредил озерами,
где ночами купаются лебеди…
Он забредил дождями, быть может,
слишком долго он травами думал
и мыслил цветами, быть может,
это память его высыхает

Я понял, жизнь —
один всего лишь,
один сплошной
звонок куда-то,
звонок кому-то,
звонок в ничто…
Он длится день,
он длится век,
он длится… Но
в ответ гудки,
гудки, гудки,
гудки… Никто…
Лишь зуммер

Днем собираем солнце,
чтобы ночью взошла
луна

Однажды
отдам свою душу
дереву, камню,
морю, песчинке…
Лишь бы спасти
от себя

Я мчался на велосипеде
сквозь листья, ветер, дождь и время…
Мне было десять, мне казалось,
что всё Еще… Но оказалось —
вокруг одно Уже

Сам никогда.
Я просто изящно
ставил любимых
перед выбором, ибо
я ведал, я знал —
волна выбирает
смерть

Перед самым уходом
в окно залетел воробей —
я посмотрел в небеса
и решил остаться

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
После любви… Она всегда мне дарила… На протянутой к сердцу ладошке… Свою изумительную Слезинку… С единственной розой внутри… С единс-
твенной… И я знал, о чем она — это роза… И почему ей так сладко падать… Своим совсем еще детским лоном… В эту гудящую пропасть… Счастливого не-
бытия… А потом, свернувшись клубочком… Она утыкалась в меня головкой… И говорила такое… Что
все мои скалы рушились в море… А море, содрогнувшись… Начинало меня накрывать… Гигантскими волнами нежности… А говорила она… Совершенно безумное: «Хочу быть твоим ребенком!»

Из книги «ПРОЗАРИУМ»
Однажды я встретил… Зверя, он пел… О синих лу-
гах на краю горизонта… Об алых рассветах на спя-
щих птицах… О побережье зеленых трав… О звездах
в степной воде… Он пел так красиво и грустно… Что
захотелось его обнять… Захотелось к нему прикос-
нуться. Захотелось, но… Оказалось, что это… Ветер

Стена становится стеной,
как только шаг — фиалкой

Боль — это камень,
зашитый в живое
время

Является мысль
и руки теряют
нежность

Я ВИДЕЛ
Писать о верлибрах Карена Джангирова трудно, и прежде всего потому, что чужими словами невозможно даже частично передать их волшебство, крас-
норечивее, чем они сами, никто о них не расскажет. Из каждой его миниатюры рвется наружу целая Вселенная, несколько скупых строк иглой вонзаются в твое сердце и ты застываешь в долгих раздумьях, ощущая свою связь…
С кем? С чем? Возможно, этот его мир становится и твоим миром. Или же автор угадывает тебя и вливает в твою, мучимую жаждой утешения ду…
… показать весь текст …