Слушая блюз
ночного птенца
навсегда опоздал
к рассвету

В сухой листве, с пустой бутылкой водки
лежит старик, бездумно созерцая,
как медленно по левому ботинку
ползет букашка… Сорок лет назад
был юноша с горящими глазами
и силой зверя, жаждущего… Но,
еще не знавший, что идет сюда,
к сухой листве, к пустой бутылке водки

Из ниточек света
любимая вяжет звезды
в моих небесах… Тишина
становится человеком

У «после» глаза
ребенка

Возьми этот город
возьми его молча — не бойся!
Он такой же как все
несмышленный
земной
грустный…
И мечтающий только о том
чтобы кто-нибудь сильный
взял его тихо
на руки

Жизнь — это Вдруг
А все остальное — время

По струнам играющей скрипки
тихо бегут и плачут
люди из одиночества

Научитесь
прятать большое в малом
и вам откроется суть
большого

Гонимый ветром, шел я быстро, но
дороги шли быстрее

Сладко дыша,
вонзилась в мой день,
и день разлетелся
на множество ка-
рамелек

Там, где ты прав,
ты — жертва

Исчезая, сольюсь
с журавлиным потоком
беспамятства… Буду
в какой-нибудь дикой,
далекой степи
покоится ветром
на сладких коленях
трав

Из самых тончайших
материй выходят
звери

Поэзия — это
небо, отлитое
в колокол

Во
всех
уголках
земли нахожу
пустые коробки
счастья

Реальность всегда права
и она не любит,
когда с ней спорят

Искусство быть вербой
среди магнолий и роз —
техника верлибра.

Когда по асфальту
прыгает дождик,
день наполняется
стайками ба-
лерин

Весна — леса
крадутся в не-
беса, кувшин
ведет к реке
пространство

Ни в одном настоящем вы не найдете слово «любовь». Оно там не существует. И настоящего тоже нет. Оно тоже не существует. Потому его там и нет — этого странного слова. А если бы было, ну, если бы вам так казалось, то это означало бы только одно — вы перепутали слово «любовь» со словом «любимая», ибо любимая — это женщина… Не больше чем женщина, живущая в границах времени. А любовь — это Птица… Летящая в будущем
и уловимая только в прошлом.