Пришёл тот час… И по-мужски сурово
(душа его всегда была горда),
не проронив ни стона и ни слова,
ушёл отец. Ушёл наш батя навсегда…

Осенний возраст к нам идёт
и подгоняет конец лета…
Пусть возраст каждый принесёт
нам больше радости и света…

Всей душою принимаю
«Отче наш» и Божье слово.
И, надеюсь, понимаю,
почему со мной сурово…

Вновь растёт во мне тревога
в этой полной тишине…
Но проходит, слава Богу.
Знать, Он помнит обо мне.

«Настоящий поэт» звучит также нелепо, как и «настоящий критик», определяющий «подлинность» поэтов (поэтесс).)

Когда других сужу,
себя спросить могу:
а часто ль я щажу
и руку жму врагу?..

Под небом голубым
немало тёмных сил.
Но если я любим,
и сладкий грех вкусил,

одно сказать могу:
«Господь, прости мой грех.»
Я всё прощу врагу,
ведь Ты прощаешь всех.

Мы часто надеемся на чудо, ждем чуда, просим о чуде. Для Бога нет ничего невозможного. И чудеса случаются. Но стоит ли просить о чуде?.. Может быть для его сотворения Всевышнему нужно нарушить законы мироздания, нарушить естественный ход событий, что может повлечь за собой целую цепь изменений бытия?..

Это Герасим — Муму!

Критикуем, учим мы умело…
И осуждать умеем, и клеймить.
А вот простить — иное дело.
Уж лучше пасквили строчить…

Удачу сон мне напророчил?
Да мало ль что приснится ночью…
Во сне душа парит беспечно.
Так было, есть и будет вечно?..

Забыл в делах, заботах бесконечных
и о душе, и о «делах сердечных»…
И так вот в праздной суете
заходят в души к нам не те…

Если «настоящий» поэт всерьез долго и нудно «критикует» четверостишье из поздравления, то здесь два варианта: или поэт не настоящий, или он просто дурак (дура).

Пишет он легко и просто,
потому что от души.
Он — поэт «большого роста»,
и за славой не спешит.
Это карлики стремятся
быть в почете, выше всех.
Над такими посмеяться
нам бы надо, хоть и грех…

Меня земля Донбасса питала.
Учила быть стойким меня.
Но жизнь уже так измотала!..
Терплю до победного дня…

Время бежит, годы уходят… Догнать время, вернуться в прошлое никто ещё не смог. А вот опасность остаться в прошлом существует…

Всё, от чего мне никуда не деться,
достойно самых сильных строк…
Но до сих пор все темы в сердце.
Их выразить в стихах пока не смог…
* * *
Я смотрю на исписанный лист.
Может, писать я не вправе?..
Не поэт я, но мыслями чист,
и не думаю вовсе о славе…

Ну, не везёт, так не везёт !
То кто-то кучу накладёт
прямь на странице у меня
(стишки, конечно, без огня),
то ни к чему совсем скриншот —
ну, есть он, снимок, ну и шо?
Зато я соблюдаю ритм,
не допускаю «кражи» рифм.
Своим талантом я горжусь!
Жаль, что в админы не гожусь…

Старею…
Стал печальным взгляд.
Часы пошли быстрее —
и не идут они назад.
Старею я, старею…

Ещё чуток продержись —
есть смерть и новая жизнь.
Только не сдайся, дождись —
верить, терпеть научись.

Годы — не важно,
время не в счёт…
Живёшь так отважно,
а жизнь-то идёт…

Четыре строчки, но с напором…
Четыре строчки — ерунда?..
Не судите так уж скоро.
В строке полжизни иногда…