Мальвина Матрасова

140 цитат

Накануне рождества воздух полон волшебства:
ждёт гостей к себе Солоха, не боится черт креста.
Полумесяц буквой «эс» мягко светит нам с небес
и танцует в этом свете дикий танец тёмный лес.
Там, в лесу, из всех болот, в эту ночь, один раз в год,
выбираются русалки и заводят хоровод.
С ними пляшет водяной под ритмичный волчий вой.
В эту ночь безглавый всадник обрастает головой,
леший скачет по кустам,
а у каждого костра нечисть празднует сочельник.
Ночь кануна рождества.
Если…

Опубликовала  IrinaAleksss   07 января 2019 1 комментарий

Если дуют ветра, то лови восходящий поток. Расправляй свои крылья, взлетай, и лети Маргаритой.
Если любишь стихи — научись их читать между строк. Между ними обычно бывает всё главное скрыто.

Если ливни, то ты, как земля, их по капле впитай. Зарядись от них силой, пробей своим темечком почву. Прорастай, как цветок, и бутоны свои распускай.
А когда прорастёшь, приходи почитать между строчек.

Если снег завалил целый мир и продолжил идти, потанцуй на нём йодль, следами его разукрасив. Нет…

Опубликовала  Swetla   11 ноября 2017 Добавить комментарий

Я видела сегодня девчонку в мини-юбке. Она стучала шпильками по льду. Такая униформа мне видится поступком и манифестом: «Эй! Весна! Я жду!»
Еще мотоциклисты. Со стёклами на шлемах, покрывшимися тонкой коркой льда. У них весна, и точка. Какие-то проблемы? У них и аргумент есть — календарь.
Коты кричат. Но это, возможно, от мороза. Грачи друг к другу жмутся, офигев. Все просто спят и видят во сне метаморфозы: весна включает таймер на прогрев, и мир стекает в лужи. А мы по ним — на шпильках. И мотоцикл скрылся вдалеке.

Но, как обычно в марте (пора бы и привыкнуть), весна застряла в пробке на Щелчке.

Опубликовала  Swetla   16 марта 2018 1 комментарий

Смотри, я снег. Я выпала вчера. Не за окном. Я выпала, как карта. И ты теперь — та самая пчела, что в улей не успела, и до марта тебе со мной пытаться выживать, теряя по пути багаж и душу.
Ноябрь положил на крыши ват, тебя при этом позабыв снаружи, и это значит — всё почти прошло. В том смысле, что вне улья-то без шансов.

И тут тебе, внезапно, хорошо. Да так, что ты — смешно! — как будто счастлив.

И ты летишь пчелой меж белых пчёл, они похожи на зефир маршмеллоу, и думаешь, что в целом — хорошо. Вот только осень — это не о белом.
Придёт зима, я стану с ней зимой. Наемся мандаринами с шампанским. И ты как раз такой сегодня мной слегка безумен и как будто счастлив. Весной растаю, летом расцвету, швырну на пике всех назад за парты, ты разглядел во мне сейчас не ту,

Я осень. Я закончусь послезавтра.

еще два дня… меньше, чем два дня…

Опубликовала  Swetla   29 ноября 2018 1 комментарий

Под барабанящий дождик танцует стриптиз город, снимая с себя пожелтевшие листья. Мягким ковром устилают летящие вниз серый асфальт и такие же серые мысли. Мысли желтеют, а желтый советует ждать: нового года с зеленой мигающей ёлкой, первого снега, который не хочет лежать и забежит, как обычно, совсем ненадолго. Новой весны, что, конечно, когда-то придёт. Нового лета, что дальше от нас, чем Камчатка.
Желтый фонарь жёлто светит идущим вперёд сквозь эту осень под желтым зонтом и в перчатках. Зонт и перчатки — немногие, кто дождались. Осень — их время. Межвременье и межсезонье.
Я наблюдаю, как город танцует стриптиз, и объявляю свой дом выжидательной зоной.

Опубликовала  Swetla   06 октября 2018 Добавить комментарий

Кыш!

Утром соскребла с кровати
Я себя не всю.
Целый день хожу в халате.
Вёдра кофе пью.
Только к ночи, я проснулась,
Вроде, до конца.
Что-то злющее коснулось
Моего лица:
Кожа сохнет, шелушится,
Под глазами синь.
Я похожа на царицу
Выжженных пустынь:
Волосы торчат клочками,
Это, вроде, прыщ…

Опубликовала  Ирина Асимова   07 октября 2017 5 комментариев

Смотри, всё просто: все люди — космос. И кто-то выше, чем мы летаем, а кто-то пуст и необитаем.
Всё просто: кто-то — поля Киото, а кто-то рисина в отвороте коротких брючек. И рис — те оба. Есть люди-вирусы, есть микробы, есть паразиты, есть организмы. Есть рудименты и атавизмы.
Есть люди Люди и люди «люди». Но о вторых мы давай не будем. Есть люди, свергнутые с вершины, есть люди женщины и мужчины, есть устаревшие и с завода, есть те, кто носит штаны по моде и о штанах никогда не слышал, есть люди-кошки и люди-мышки, есть большинство и есть те, кто против, есть те, кто заи, и те, кто коти, есть эти люди из орифлейма, есть люди хаос и люди схема, есть те, у кого есть Дварцы Кур Мяф, есть люди Ниф-Ниф и люди Наф-Наф, есть те, кто лев и есть те кто прав,
а в остальном всё предельно просто. Вглядевшись, видишь, что люди — космос.

Опубликовала  Swetla   27 сентября 2018 Добавить комментарий

Дорога из желтого кирпича уходила вдаль.
Элли жила на площади Ильича, был февраль, и с балкона нещадно дуло. дверь балкона она подпирала стулом, чтобы не выбило ветром. Носила странные шляпы из фетра, записалась на курсы по маникюру (но не пошла), не имела ни серег, ни гарнитуров, ни гроша, ни положения в обществе, ни жизненных принципов, ни имени-отчества, ни даже нормального одиночества: рядом с ней был Тотошка. Но это в книжке он пёс, а тут, в жизни, он кошка, с серым хвостом и надорванным…

Опубликовала  Ирина Асимова   28 апреля 2018 7 комментариев

Он достался ей ещё от деда с бабкой: старый и местами лысый попугай, со сведённой навсегда артритом лапкой и с дурацкой кличкой Йокарный Бабай.
А откуда он у деда появился, то история скрывала от неё. Попугай тот очень много матерился (так, что в в первый раз аж уши отняло), не умел летать уже лет восемь-десять, обожал орехи, кетчуп и коньяк. Был всегда сварлив и очень редко весел. Обижался на неё за просто так, утыкался клювом в угол в коридоре, колупал его, и хохлил тощий зоб. И с годами поя…

Опубликовала  Swetla   25 февраля 2019 4 комментария

Луна покраснела, ей стыдно, она нага. Август сплетёт ей шарф из летящих звёзд. Где не ступала раньше моя нога — там налетим, как птицы, настроим гнёзд, будем в них жить, по сезону легко бросать, не забывая стирать за собой следы.
Вечером выпала утренняя роса. Пар от асфальта немного похож на дым. Город лежит, как объевшийся старый кот. Смотрит, прищурясь, на красный фонарь луны. Люди, как птицы, котам объявив бойкот, валят из города, области и страны. Люди мигрируют к тёплым большим морям. Шумные стайки сбиваются в самолёт. Время замедлилось где-то до сентября. Время — ещё один сытый довольный кот, ловит луну, будто лазерный красный луч, только пушистые лапки проходят сквозь. Голой луне дали платье из плотных туч, время ее не поймает теперь за хвост.
В небе, расчерченном струнами проводов, с красной строки лунным светом написан путь. Тысячи букв и как минимум сотня слов.

Нужное — подчеркнуть.

Опубликовала  Swetla   28 июля 2018 4 комментария

Я бы об этом спела, да не умею. Помнишь тот год, когда лето не наступило? В небо летели стаи воздушных змеев, пятки стучали по серой дорожной пыли, птицы летали ниже пятиэтажек, розы помёрзли и яблоки не созрели,
мальчик сложил в самолёты пятьсот бумажек. Чтобы был флот. Чтоб они далеко летели. Он забирался на башни и на деревья, на чердаки и опасно косые крыши, он запускал самолёты и свято верил, что адресат, получив их, ответ напишет. Он проверял ежечасно почтовый ящик, дважды в неделю испра…

Опубликовала  Swetla   22 сентября 2018 Добавить комментарий

Здесь такая весна, что пора разрешить себе жить, не считая калорий и градусов выпитых зелий. Надевать эту блузку в горошек, и юбку к ней сшить чуть повыше колена из ткани в расцветке апреля. Позабыть про наушники, слушая музыку птиц, подставляя лучам побелевшие за зиму щеки. Исполнять моментально любой мимолётный каприз: полетать на тарзанке, качелях, проехаться с горки, влезть в фонтан и внезапно при всех прочитать там стихи, убегать от ментов, побежавших за мной за купание в фонтане, возомнить себя жрицей шестой из четверки стихий: жрицей этой весны, жрицей буйно цветущего мая. Поселить навсегда одуванчик в своих волосах и под солнечный регги босой растанцовывать площадь.
Наконец и в Москве приключилась такая весна, что мне хочется петь. Петь без музыки. Петь о хорошем.
.

Опубликовала  Swetla   13 апреля 2019 18 комментариев

Что-то мимо пролетело, первый жук в году. Скользкий путь ведёт к апрелю, лужицы во льду. Солнце светит, как прожектор, в солнечных очках я на Ленинском проспекте и на сложных щах.

Что-то мимо пролетело — велосипедист. Небо снова стало серым, а осенний лист прикипел к моей подошве, что не оторвёшь. Абельмановская площадь, сыпью мелкий дождь.

Что-то мимо пролетело, вроде, стрекоза. Август, яблоки поспели, Киевский вокзал, провожают и встречают, ждут, бегут, спешат. У меня билет в кармане, больше ни шиша.

Что-то мимо пролетело, кто пустил снежок? Я иду, в пакете белый хлеб и творожок. Что за улица? Не помню, как ее зовут. Я ищу дорогу к дому, он ведь где-то тут. Ленинский проспект, а рядом Киевский вокзал. Абельмановская площадь будет сразу за. Это всё неправда, память строит миражи.

Что-то мимо пролетело. Неужели жизнь?

Опубликовала  Swetla   29 марта 2019 4 комментария

Не, ну, а что. Три недели всего осталось. Нет, ты серьёзно? Какая ещё, блин, ёлка? Просто представь, что за месяц с той ёлкой станет? Как задолбают растащенные иголки в ванной, в кастрюле, я думаю, у соседей. Если живая. С пластмассовой много хуже. Эту уронят, но быстро и незаметно ставят назад, огоньки затянув потуже.
Да и, к тому же, мне жалко рубить деревья. Мне и цветы, если честно, немного жалко. Мне нашептали сосны (и я им верю), что не умеют шептаться простые палки. Ёлки им сестры. Такие, слегка на понте. Носят боа мишурой и на шапках звезды. Я нарядить ее в принципе и не против, только всем «рано» я предпочитаю «поздно»: позже вставать, позже всех приходить на завтрак, и до последнего верить, что обойдётся… Знаешь, давай эту ёлку нарядим завтра. Пусть, черт с ней, падает.

Но вместо звёзд пусть солнце.

Опубликовала  Swetla   11 декабря 2018 Добавить комментарий

…об этом нельзя, нельзя, нельзя забыть. И по-другому я чувствовать не умею..

Я спрашивала деда о войне. Молчал, курил в затяжку до окурка. Лишь бабушка сказала как-то мне:
«А что о ней… война ведь, внучка, сука». Смотрела мне куда-то за плечо. Я обернулась — никого там, пусто. Я клянчила: «ну расскажи ещё!» Возможно, теребила тем их чувства.
Но, кроме слова «сука», ничего за много лет от них я не узнала. И время деда с бабкой унесло. И много войн с тех пор отгромыхало.
Я видела их сквозь телеэкран. Мой дом всегда стоял под мирным небом.
И сын меня спросил недавно: «мам, ты можешь рассказать про День Победы?»
Я долго говорила о войне. О Гитлере, о питерской блокаде. Всё крепче прижимался сын ко мне, и страх в его читался детском взгляде.
«А с нами не случится, как тогда?» — спросил он, сжав покрепче маме руку.
И я пообещала: никогда.
Пока мы помним, что война, сын, сука…

Опубликовала  Swetla   09 мая 2018 2 комментария

Где-то в далёких странах идёт война, пули свистят и от взрывов земля дрожит. Тут по тв передача была одна, в ней говорили, как больно и страшно жить, Маша смотрела, и вот уже третью ночь Маша не может нормально теперь заснуть.

Маша ждёт сына из школы и варит борщ. Маша надеется: выживем как-нибудь.

Кто-то в серьезном и очень большом НИИ вычислил, что где-то в космосе есть дыра. Маша смотрела об этом какой-то фильм, только не очень главное поняла: то ли дыра нас затянет в себя совсем, то ли всё будет вовсе наоборот.

Машу волнует, чтоб сын с аппетитом ел. Всё остальное как-то переживёт.

Кто-то придумал какой-то крутой стартап. Кто-то другой одиночный провёл пикет. Маша для сына готовит мясной салат и пришивает к брюкам заплатку в цвет.
Кто-то бастует, кого-то везёт конвой, акции, санкции, что-нибудь там ещё.

Сын по контрольной пятерку принёс домой. И это значит, что всё будет хорошо.

Опубликовала  Swetla   24 апреля 2019 3 комментария

Раньше ведь как было: всё было в рамках приличия. Девочки в юбочках, мальчики в брюках со стрелками. За достижения — премии, знаки отличия. А преступления были, но больше всё мелкие: кто-то кому-то по пьянке нахлопал по чайнику, кто-то украл у кого-то цепочку с кулончиком. Умные люди всегда выбивались в начальники. Дети писали в тетрадях красивейшим почерком. Здравницы, кузницы, пенсии, образование. Распределение, практика, кооператив. График, стабильность, во всем и везде — процветание. Ленин б…

Опубликовала  Ирина Асимова   08 февраля 2018 29 комментариев

А после сказки будет быль: вернутся в гавань корабли, и будут ворохом в пыли лежать доспехи. Уйдут драконы на покой, и будет где-то далеко смеяться свергнутый король зловещим смехом.
Палач повесит свой топор на стенку в тёмный коридор, про боль, саднящую от шпор забудут кони. Поля, где шёл кровавый бой, всех павших спрячут под травой. Меч будет спрятан за трубой в углу балкона.
Она повяжет дочке бант и спрячет древний фолиант в старинный дедушкин сервант. Затянет песню.
И нити музыкальных фраз сплетутся в полотно-рассказ о том, что каждая из нас была принцессой.

Опубликовала  Swetla   07 сентября 2018 12 комментариев

Всегда

И когда он проснётся за ночь сорок пятый раз, не умея сказать, что мешает спокойно спать, она будет сидеть, не смыкая уставших глаз, будет ласково петь и тихонько качать кровать.

И когда у него будет резаться первый зуб, первой шишкой на лбу обозначится первый шаг, и когда первый жар станет мягким касанием губ к закипевшему лбу — всё равно это будет так.

И когда он пойдёт первый раз без неё во двор, запестреет дневник алокрылостью лебедей, он рискнёт головой на какой-то дурацкий спор — он…

Опубликовала  IrinaAleksss   15 августа 2019 11 комментариев

У каждого взрослого прячется в сердце ребёнок. Он видит деревья большими и солнечным лето. Он знает, что в море на льдине плывёт мамонтёнок, и так не бывает, чтоб были потеряны дети.
Но сам он потерян в твоих обесцвеченных буднях, где даже секвойи тебе-великану по пояс, а солнце выходит лениво в районе полудня, и к лету кого-то везёт самолёт или поезд, но вновь не тебя. У тебя бесконечная осень. Поблекшая жизнь как заезженная киноплёнка. И если над жизнью твоей появляется солнце, то только зате…

Опубликовала  Swetla   07 июня 2018 2 комментария