Совсем чуть-чуть осталось до салютов и хлопушек,
совсем немного снега и так мало солнца в суете
Бесстрастных блеклых улиц… Но едва ли нужен
тот праздник им… Они — приговоренные к мечте…
…Идти — нет, не идти — лететь средь временнЫх сплетений,
…не глядя под ноги и даже не прикрыв сердца одеждой,
…Бесстыдно счастливо, забыв о всех сомненьях…
…Они — вне времени… Они — приговоренные к надежде…
Канун чудес и сказок опоздал — чудесней быть не может,
не могут ярче звезд светить бенгальские огни.
То лето вишен и цветов по-прежнему глядит из зеркала в прихожей
в уютном светлом доме, где живут они — приговоренные к любви…

Иногда то, что не в центре, а рядом, — значимее и интереснее того, что на виду. И наполненность — штука обманчивая…

Стакан, полный воды, — это лишь стакан с водой. Даже если это кипяток — это всего лишь вода. Чаем она станет только тогда, когда в нее добавят чаинки. Но вот возьмём стакан с чаем и подстаканник. Казалось бы, что такое подстаканник? — Лишь подставка, обрамление для стакана с чаем. Но сам по себе пустой подстаканник — необыкновенно интересный объект, который можно долго разглядыват…
… показать весь текст …

**
Весенний Петербург

Весенний Петербург! Какая красота,
Какой полет души, простор для вдохновенья!
Послушай, милый друг! Все в мире — суета,
Замри и не спеши, останови мгновенье!
Тончайшим хрусталем звенит в Неве вода,
Ласкаясь негой струй к блестящему граниту,
Давай с тобой пойдем к Исакию — туда,
Где солнца поцелуй скользил по монолиту
Прекраснейших колонн. Где ветер пролетал
По Синему мосту навстречу Мариинке,
Где петербургский сон вдруг явью восставал,
… показать весь текст …

Я боюсь этой осени — как неизбежной болезни,
Как обещанных дней искупленья вины и грехов.
Так боятся бессонной тоски и ночной маяты бесполезной.
Так боятся домов, где молитвы уместней стихов…

Осень дверь открывает в саднящую жёлтую тризну,
Где дрожит на ветру паутина упущенных дел.
Там из памяти тех, кто меня не простил, я забвением изгнан,
И мой стол под пьянящей лозой навсегда опустел.

Я боюсь этой осени, где немота умиранья
Превращает всё сущее — в тлен, в бестелесность теней
И прядёт бесконечную пряжу закатов, холодных и ранних,
Запоздалых рассветов и серых томительных дней…

Когда-нибудь к тебе придёт желание проснуться
и на вершине всевозможных эволюций
взглянуть вокруг и даже оглянуться,
чтоб вехи разглядеть, дела и след,
что еле различим на тротуаре куцем —
ни дотянуться до него, ни прикоснуться,
а сделать ярче — поздно: говорят, что шансов нет…
Окно уже с утра зовёт в кромешный рай:
вон кто-то продаёт наделы на Луне, планеты
и называет именами женщин ураганы и кометы,
а ты оставишь в памяти потомков фотки и комменты,
и пару сотен лайков, что годами собирал.
Но вместо кофе со слегка поднадоевшим коньяком
подушка на рассвете вдруг запахнет молоком,
… показать весь текст …

Когда ноябрь закатным сполохом коснётся куполов церквей,
Текущих зыбкой бронзой по реке в залива лоно,
А тени в парках удлинятся, станут вдруг скромнее и точней —
Ты неожиданно почувствуешь себя бездомным.
В обрывках стройных строк проступит кляксой серое клише — «ничей»,
И заурядность тронет ласково за плечи вечер,
Обыденная пыль поселится средь тысяч мыслей и вещей,
Но наводить порядок будет незачем и нечем.
Как в рифме: среди тусклых копий устаёшь искать оригинал,
Беспомощно метаясь меж блокнотов и заметок, —
Так ты всё ищешь средь немого хора искренний вокал,
Чтоб зазвучать однажды с ним неслыханным дуэтом…

В моей высотке никаких особых преимуществ нет,
Ну, разве что закаты из окна — как горсть монеток медных на ладони.
Колодцы узких улиц, если смотришь сверху, — гулки и бездонны,
Но звёзд в их глубине искать не стоит — только трафарет
Старинных тротуаров с «классиками» шумной детворы,
А рядом крестики и нолики — смешная вера выиграть, пусть в малом…
Тот детский гомон утром заглушают звуки близкого вокзала,
Но я привыкла к ним, и мой балкон почти всегда открыт.
Там, вдоль его стены, есть дверь с за…
… показать весь текст …

Лиловый дождь венчает день цветущих вишен,
закат печалится,
и сыплется с покатой крыши
стаккато брызг по клавишам шершавых черепиц.
Сирень от ветра стылого бросает в дрожь,
а из ветвей несутся трели птиц,
поющих в дождь…

Когда в вечернем опустевшем парке невзначай
к тебе тропой дождливой спустится лиловая печаль,
когда устанешь ты от слов чужих и лиц,
то на аллее дальней старую сирень найдёшь —
я буду там, одной из незаметных снизу птиц,
поющих в дождь…

Любите ли вы камни, как люблю их я?..
Без подсказок лицемерного глянца или зазывных развалов нахальных рынков, а так — без громких восторгов, но до дрожи в кончиках пальцев при прикосновении, до головокружительных всполохов в закрытых глазах…

Они такие разные, камни… Скромные и даже невзрачные, когда держишь в руках куски породы. В ней нет игры граней, но ты знаешь, что под этой грубой шершавостью скрывается чудо, которое часто даже не хочется обнажать — как будто раздевать — словно оно неприко…
… показать весь текст …

Открыты окна, и неудержим поток благоуханной выси:
в акации ветвях роятся солнечные ангелы и пчёлы,
кружится снежность тополиных писем,
лучи стекают на узоры пола…
Слабеют сонные объятия рассвета,
приморский воздух, кипарисно-влажный,
росой ложится на зелёный абажур бумажный.
Ещё неделя до жары шального лета —
и сад вокруг веранды наслаждается прохладой,
цветеньем слив,
внимает тонкому движенью соков
в ветвях гибискуса напротив окон
и ждёт полуденного пения цикады.
… показать весь текст …

Ноябрьский день, привычный путь, подземный переход у парка,
холодный, почти зимний, ветер. Мелкий колкий дождь…
Все птицы как-то стихли, лишь вороны продолжают каркать,
и ты, маршрутку не догнав, бессмысленно бредёшь
по скользким сереньким ступеням, ненавидя дождь и осень,
себя прощая за оплошность и нелепый день,
как вдруг, из темноты — седой старик, стоящий возле
стены, как будто скромно спрятавшись со скрипкой в тень.
Он заиграл! Пронзительной тональностью сорвалось эхо,
рассыпавшись у стен н…
… показать весь текст …

Ты спрашиваешь — что будет, если зажечь свечу на подоконнике…
Что будет…
…звёзды подумают, что если на Земле зажигают свечи, — значит, это кому-то нужно…
…а сама свеча подумает, что, сгорая и умирая, она несёт свет тем, кто рядом…
…а вечерние мотыльки подумают, что наконец-то они увидели то, что так необъяснимо и таинственно притягивает их к себе, и полетят на огонь, и погибнут на пути к эфемерному счастью…
А женщина, которая зажгла свечу, подумает: как же он коптит, этот огарочек, и как надоело отключение электричества, и какие невыносимые эти треклятые комары…

По лестницам снов…

Сны — как подъезды старинного города сказок.
Ты приезжаешь туда без билетов и денег,
Без обещаний, что будет понятно все сразу —
Там иногда за блаженной субботой идет понедельник.
Ты нарушаешь запреты, законы, границы,
Ты открываешь все двери, что выглядят странно.
Ты ожидаешь увидеть знакомые лица,
Но у прохожих — одежда, манеры и речь иностранцев…
В этих подъездах из снов — синий сумрак и тихо,
Хоть оплатил ты за свет и за музыку раньше.
Здесь тянут руки к тебе и…
… показать весь текст …

Это осень ошибочных истин и верных ошибок,
где в стволах-обелисках гнездится беспамятства завязь,
где холодная стынь предлагает с ладони крушину
ядовитую вместо смородины —
птицам,
что в зиму
остались…
Осень знает, что яд отрезвит лучше всех утешений
и без жалости сыплет в укромные гнёзда нещадную мокрядь:
так, когда беззаботно меж клёнов пасутся олени,
то охотники, сидя в засаде, в глаза им не смотрят.
Вот и осень, не глядя в глаза, обнажает в прицеле
грудь продрогшей земли и цветы, что там чудом остались,
летних трав и объятий, и взглядов бесценный мицелий,
… показать весь текст …

Когда-нибудь, скитаясь меж миров,
я вновь вернусь сюда, ведомая наитием, —
на тот же самый свет,
который всех влечёт собою.
Я вновь вернусь и выберу тебя —
как в сотнях прежних встреч,
и среди тысячи услышанных имён
я безошибочно найду твоё,
твой голос различу среди других,
пусть это будет даже еле слышный шёпот.

На прежнем берегу не будет ни следа —
всё смоют волны.
Цветы в садах изменят цвет и запах,
… показать весь текст …

НО-ты осени спеты, стихи прозвучали… Что в списке ещё? -
меж страниц звуком странным летит отголосок июльского смеха…
Опечален ноябрь: опоздал он вести свой подсчёт
голосов «за» и «против» — восьмой ноты тихое эхо,
в хрупких гнёздах оставшихся на зиму птиц рождено,
вместе с каплями наспех дождём сочтено,
приземляется рыжим пожухлым листом на окно…
Запоздалое стылое эхо восьмой ноты осени — НО…

СОЛЬ-ный выход и пьесу сентябрь приурочил к началу сезона,
Театральный продрогший бомонд занял ложи и желтый партер…
Завсегдатаи-птицы, нахохлившись, стихли под нишей балкона,
И промокшие зонтики-маски в гримерках раздал костюмер.

Осветила ночь парки и сад, словно рампой, фонарным каскадом,
Ветер поднял оранжевый занавес в складках пустынных аллей
А потом, до утра, дирижировал между осин листопадом,
И в прогонке кантаты ни скрипок, ни альтов, ни труб не жалел…

Календарь продолжал вербовать лицедеев средь кленов и сосен,
В труппу слезно просились туманы и лужи, и дождь-гастролер…
Завтра ждали к премьере заезжего модного критика — Осень,
И в волненье дрожал за кулисой озябший сентябрь-режиссер…

Я утром бужу тебя, сонно целуя,
И солнечный зайчик бежит к нам поближе.
Я чай с чабрецом тебе вновь наколдую,
А птицы в саду нас приветствуют, слышишь?
В цветах пахнет мед, паутинок кроссворды…
Ты в клевере ищешь клубнику наощупь…
А дождь влажной кистью рисует аккорды
К той музыке, что подарила нам роща.
Вдоль дома река — там наш берег песчаный
Еще сохранил те следы, что остались
От наших прогулок — счастливых и странных —
Когда целый мир — только малая малость.
Там яблок в траве разноцветная россыпь
Нам брошена в дар, словно благословенье.
… показать весь текст …

Я живу на десятом — нелепо писать о природе,
Мне для этого нужно уехать в какой-нибудь пригород жить.
Но случилось вдруг этой весной: беспокойный народец
Поселился в дождливом апреле под нашею крышей — стрижи!
Их гнездо — над моим старым, светлым, любимым окошком —
И с рассвета оттуда несется пищанье невидимых крошек-стрижат,
И мелькают раскосые крылья, и бесится кошка,
Что привыкла на этом окне рано утром лениво лежать…

Дни проходят, стекаются летние краски по лужам —
Дети-птицы растут, скоро им милый крохотный дом покидать…
И ведь, знаешь, стрижам для полета опоры не нужно —
Просто броситься вниз и потом сразу — вверх, под небес благодать.
… Мы похожи на них, знаешь, чем? — Ощущеньем свободы.
… показать весь текст …

Дождись, когда, откинув полог сна, она проснется
И впустит между вами счастье на постой,
Легко заполнив твой бокал, к утру пустой,
Мускатным золотом смеющегося в небе солнца.
Одень ее в батист лежащего на стуле платья,
Забудь про кофе и про завтраки в постель —
Любовь, как тайный, лишь для избранных, отель,
Дала вам комнатку на верхнем этаже бесплатно.
Не поселяй туда всем надоевшую банальность
Подержанных цитаток и избитых фраз —
В них уж давно волнующий мотив погас,
А Богом данная, слетевшая…
… показать весь текст …