Мы не сможем встречаться… И даже во сне…
Эта разница в цифрах и времени ночи…
Но я стану писать тебе письма. Ты хочешь?
Так читай их на светлого неба листе.

Я не стану писать о любви, не ищи.
Нам ладонями даже, увы, не коснуться,
Ведь когда тебе утром придется проснуться,
Я еще буду спать в полуночной тиши.

Напишу тебе облаком светлого сна
На небесной бумаге, подаренной летом.
Только, слышишь, я жду непременно ответа.
Пару слов… Хоть о том, как прекрасна весна…
… показать весь текст …

скажи, разве что-то изменит весна?
мы грустим не по марту,
здесь что-то другое.
не кошачьи распевки лишают нас сна
и не таянье льдов под весенним конвоем.
что изменит апрель? мы научимся жить?
снова станем влюбляться
смешно и нелепо?
нам от прошлых апрелей сначала б остыть
и заштопать сердца, как ни сложно все это,
а потом будет май. грозовые дожди.
что изменят дожди? расстоянья на картах?
нарисуют на окнах длиннющее «жди».
и до новой весны.
… показать весь текст …

Я — женщина-осень. В глазах моих дождь.
И в спутанных прядях опавшие листья.
Я золотом вышью себе макинтош,
Надену — и в путь. Рыже-желтою кистью.
Раскрашу деревья, чуть-чуть в облака
Добавлю прозрачности. Небо не трону.
Туман молоком разолью, чтоб река
Свой сон досмотрела у устья в ладони.
Я с ветром станцую испанскую страсть,
И астры взорвутся цветным фейерверком.
Рассыплются звезды, насытившись всласть
Дурманящим запахом листьев, чуть терпким…

Ты веришь в то, что звезды могут плакать?
А в то, что осень — это лишь начало?
Что тот узор, который жизнь связала,
Всего лишь нить, окрашенная в слякоть?
Ты веришь, что любовь сильнее боли?
Что ревность жжет огнем не хуже перца?
Что каждый вздох твой — лишь работа сердца?
И что оно не может жить в неволе?
Ты веришь, что душа лишь девять граммов?
А в то, что по ночам она летает?
Что холод, как ни странно, обжигает?
Что от прощаний не бывает шрамов?
Что мир — всего лишь то, что ты замыслил?
Ни словом меньше, ни монетой больше.
… показать весь текст …

Ты скажешь — вроде осень…
Роняет листья, крася бурым все дворы…
Какой чудак!
Да ведь весна… она не спросит!
Ворвется в душу и цветным раскрасит сны.
Вишневых снов тебе!
Ответишь — ну… не знаю,
Скажи, бывают ли такие и зачем?
Какой смешной!
А знаешь, я во сне летаю…
Я до сих пор еще летаю в каждом сне.
Держу в ладонях раскрасневшееся солнце,
Вдыхаю глубже ощущения мечты,
В вишневых снах моих волшебным колокольцем
… показать весь текст …

Будет день. Ты придешь и тихонько прошепчешь мне — Здравствуй…
Столько зим, перечеркнутых фразой пустой — «Без тебя»…
Столько лет, передаренных пряным цветеньям акаций!
И дождям… Серым, нудным и бьющим по нервам дождям.

Вспыхнет свет. В патефоне, запущенном ласковой болью,
Вдруг взорвется мелодия старого танго Судьбы.
Приглашенье на танец столкнется с мечтою… Довольно!
К черту музыку! мы опоздали, мой милый. Увы…

Будет ночь. Я умою слезами перину истерик.
Заколоченны ставни… Уже не увидеть луны.
Если веришь в Судьбу, кто сказал, что она в тебя верит?
Если молишься осени, вёсны уже не страшны.
… показать весь текст …

Взять ручку.
Написать тебе две строчки.
И смять.
В ведро.
Нет.
Снова развернуть.
А лунный свет в оконных стеклах многоточьем…
И телефон…
Так тихо…
Не уснуть.
Набрать твой номер.
Сбросить.
Снова.
Срочно!
… показать весь текст …

В магазине с названием «Счастье» переучет.
Ворошит продавец залежалый на полках товарец.
Вот флаконы с чистейшей любовью — никто не берет,
Вот в коробочках светлая радость — сверкает как глянец.

Чувства, мысли, признанья, улыбки, вишневые сны.
Все давно запылилось. Товар, на который нет спроса.
Подбивает итог продавец — да, убытки страшны.
Все в мешок — и в подвал. Есть идея иного завоза.

В магазине с названием «Счастье» — новый дизайн.
По фэн-шую расставлены полки, разложены яства.
И огромная очередь в кассу — хватай, не зевай —
За блестящим, как мыльный пузырь, обещаньем богатства