Она была другой…
Она была иначе скроена…
И не каждому ее фасон был по душе…
Ее мировоззрение было так устроено,
Что понимали ее далеко не все…
В свой мир не посвящала никого,
Ей одиночество не чуждо, всё в привычку…
Она, по сути, не просила ничего,
Хватило бы пары слов-для ее души, как спички…
Среди самых говорливых женщин,
Она казалась будто бы немой…
Но он, вдруг, вспомнит ее нежность,
Сравнив с холодной и чужой…
С ней нелегко, порой от сумасшедшей злости,
В порыве ярости, послав ее ко всем чертям,
Ты ощущаешь разве легкость?
Ты просто посмотри в ее глаза…
Там не обида, там даже злости грамма не увидишь…
Они пусты… и даже нет реакции на свет…
Обиделась — простит… простит — обидешь,
Но бесконечным не имеет смысла быть сюжет…
Она была другой…
И как-то по-другому скроена…
Хотела верить, что будет как-то все иначе…
Он так хотел по правилам, как все устроены,
Но есть ли в этом смысл, если она плачет?