Растворились «брависсимо», «бис».
Свет погашен. Ряды опустели.
Ты доволен собой, артист?
Получили чего хотели
От тебя. Да и ты от них.
Отчего же так сердце давит?
Отчего же есенинский стих
Лишь твоё, персональное, травит?
Ты личины меняешь легко.
То Тартюф, то булгаковский Воланд.
Дарованье твоё велико,
Но аншлаг не причина, а повод.
Только повод забыться опять
И вживаться в чужие маски.
Масок много. Не жаль потерять
Не лицо. А поблёкшие краски
Смоют радуги новых премьер.
Ты ж артист! Лицедей! Скоморохам
Не грозит номер люкс в «Англетер»,
Да и, в общем-то, всё неплохо.
Есть поклонники, есть театр,
Бесконечные сериалы.
Пусть Таганка, а не Монмартр,
Но аншлаг гарантирован! Залы
Собираешь на раз-два-три,
Да и властью, пока что, обласкан.
А внутри… Ну, а что внутри?
Да, немного, как все, потаскан.
Да, бывало друзей предавал.
Да, подписывал. Жизнь такая.
Ты же сам на курок не жал.
Ты убитым желаешь Рая.
Отчего ж от есенинских строк
Так тоскливо и так погано?!
Отчего ни ногой за порог?
Отчего и в угаре шалмана
Пост-премьерного тяжесть в висках?
Отчего зеркала, как пытка?
Что намешано в этих стихах?
Что мерцает за ними? Зыбко
Всё, что есть, кроме этих строк.
Ты не знаешь, ты чувствуешь это!
Ты — Артист. Ты почти что Бог…
Без души. Без дождя. Без ветра.
Всё заёмное, всё напрокат.
Ты лица своего не вспомнишь!
И плевать. Если жизнь театр.
А стихи… Что стихи? Прогонишь.
31.03.2016

Copyright: Алексей Лебедев Единственный, 2017
Свидетельство о публикации 117 033 101 601