когда тебе кажется, что независимость — это подарок богов,
на самом-то деле ты торгуешь своей неприкаянностью и уютом/
на самом-то деле ты тот, кто не может из букв и шести слогов
вылепить слово совместность.
да алеуты
и чукчи, и жители крайнего севера без зубов,
завтракающие и ужинающие морошкой,
понимают в доверии и совместности больше чем ты,
слышишь, моя любовь? бейба,
моя дорогая крошка
мы настроили планов, которых хватило бы на обогрев юпитера,
на колонию до марса,
на звездолет из пыльцы,
мы не сбыли ни один из них,
нас разметало кроваво по сторонам.
и теперь я разглядываю тебя сквозь наслоения матрицы
и думаю, что все-таки была не права. и скучаю по нам.
тогда мне казалось, что независимость — это подарок богов
и нет ничего слаще возможности не-деяния и тишины,
я разменяла тебя на тысячи суток холодных в стране без снов,
не особо и думая, зачем они мне нужны.
мне казалось, что нет ничего стыднее, чем скучать по тебе и показывать голую спину своей уязвимости и тепла,
и я изо всех сил демонстрировала силу тебе и мощь,
но тогда жизнь моя каплями из меня утекла,
боль заменяя на ложь.
я тоскую по нам, слитым в сладкую ватную пену в ночной тишине,
я тоскую по нежности пальцев холодных твоих,
по тому, как легко ты всегда открываешься мне
как смеешься, как тих
голос твой, как твои мне слова горячи,
как ты нежно и властно приходишь ко мне по ночам
у тебя в кошельке — я-то помню — тоскуют мои ключи,
открывай, открывай меня, слышишь?
и хватит молчать.