… дело даже не в том, что приходится как-то справляться с бытом
(я и раньше умела это не то чтоб плохо)
дело даже не в том, что тебя за столом накрытым
не хватает… (тебе на это всегда было в общем… ровно)
дело в том, что больно прощаться с мирком из моих иллюзий —
в нем мы счастливы и родили трех сыновей и дочку,
написали пять книг, прикупили дом, выбираем шторы или джакузи,
ты работаешь, я обожаю тебя и точка.
дело в том, что мне до сих пор не верится, что этого не случится,
что твоя красота мальчишеская не сольется с моим напором,
что мы не будем сетовать как тяжко живется и мало спится,
когда твоему ребенку месяц… черт, скоро сорок
и мне кажется, что после тебя здесь никто не сможет.
и все люди — они другие, и пахнут чужо и резко,
ты же темная карамель, темная карамель на молочной коже,
ты ванильное скерццо, в окно залетевшее дерзко…
дело вовсе не в том, что приходится как-то взрослеть, наверно,
и считать бюджет, и планировать все расходы и все доходы…
дело в том, что ты снишься мне каждый день. слышишь? каждый первый.
не давая ни ночи на краткий отдых.
