А мы не из этой вселенной:
Влюбленные, яркие, пьяные.
Безумные, как стихия,
Счастливые не по годам.
У нас не «на три лишь года»,
Как твердят людям книги упрямые.
У нас — бесконечное много,
Не измерить её по счетам.
На холсте я рисую звёзды —
Он добавит им небо, луну.
Я ещё нарисую грёзы —
Он исполнит, и не одну.