так безбрежно, беспечно, безветренно на душе,
будто в кровь просочился отборнейший героин…
эйфория любви… Красный мак — весны протеже —
по полям расплескал кляксы алых своих чернил
и вливается рифмой, пульсирует под ребром,
амнезирует боль безлимитных ночей. В тебя
самолётиком нежность. Гусиное взяв перо,
я пишу не стихи, пишу откровения… Я…
на тебя не молюсь — не икона, не божий лик,
не магический шар на заснеженном блюде зим.
только как объяснить нестабильный сердечный ритм,
в те минуты, когда мы один на один? Сплин… Спим
под покровом бескрылых ночей в тишине лагун.
каждый сон так порочен, что можно сойти с ума.
Я тобою колюсь, вызывая желаний бунт,
развернув простыню словно парус, а может флаг —
всепрощающе белый, — сдаюсь без борьбы! Сезон
индульгенции чувства и смятых рукой страниц.
каждый день без тебя — это «ломка» себе в укор,
но прощаю разлуку за взмах дорогих ресниц.