Поэзия — такая стерва,
Коль взялся за перо — так смело
И душу оголяй, и нервы —
Чего уж говорить про тело?
Один её целует в щёчку,
Другой — пониже,
А кто-то денег ждёт на бочку —
Кому что ближе.
Таким и должно быть поэту,
Но, знаешь, как-то
Стоять среди толпы раздетым
Мне неприятно.
Ну хоть листочком бы прикрыться…
Куда бы деться?
Под землю что ли провалиться?
Решил одеться.
А нерв свой оголённый
Накрою я корон (к)ой,
Что боль пройдёт — в надежде.
Итак: одежды.
Как изваяние Родена
То… это… или???
Я, опершися на колено,
Смотрю на стили.
Сюрреализм, постмодернизм…
Да все так пишут!
Среди старинных поищу
Какую нишу…
Так скучен строгий классицизм,
Барокко же смешон;
Но все же подходящий стиль
Я для себя нашел,
Листая как-то книгу
«Архитектура Риги».
Весь из загадок состоит,
Контрастов и обмана;
Уже не первый век стоит
Там церковь Яна.
Два дома разной высоты,
Своё убранство,
Но если внутрь заходишь ты —
Одно пространство
И очень-очень в стиле том
Важны детали,
В деталях же известно кто.
—Святой? — Едва ли!
Вот этот стиль, пожалуй, будет мой.
И пусть не без налёта эклектизма,
Своею выбираюсь колеёй,
Укрывшись тогой в стиле маньеризма.