Случился сей забавный эпизод лет этак надцать назад, а точнее в начале нулевых этого века в Нерезиновой, на одной из многочисленных торгово-закупочных баз.
Стою, значит, в очереди на КПП, охранник-вахтер, возраста предпенсионного с усердием первоклассника переписывает с паспортов данные желающих посетить территорию базы.
Передо мной мужичок «записывается», я же в силу своей здоровой любобытности заглядываю ему через плечо и подсматриваю, что там калякает наш великовозрастный первоклашка.
Смотрю пишет мою фамилию, ну сначала не придал значению, ну мало ли в нашей стране З… ых, Ивановых и Череззаборногузадерищинских, страна-то вона какая большая, а по статистике, вообще — каждый человек любому другому два раза пра-пра-тыщу раз, пра — прасын, и праотец, и прамать.
Ну, смотрю дальше на каляки-маляки охраника — а он имя моё пишет, ну да ладно, почти забавно.
Ну, а дальше, как вы понимаете — БИНГО-ооооо — отчество тоже мое пишет. И не то чтоб это сильно удивило меня, ну так — прикольно вышло: в Москве — и полного своего тёзку встретить!
Но вот когда я достал из штанин свой ещё тогда серпастый-молоткастый докУмент и передал его охраннику, взглянув в него ЧОП-овец не то что встал в ступор, нет, не так — он ушёл в глубочайший нокаут. Всякого наверное повидал за свою долгую и скушную жизнь бывший ВОХР-овец, но сейчас его система устоявшихся мировоззрений дала сбой!
Его медленно осмысливающий взгляд блуждал по треугольному кругу): на меня — в паспорт — в журнал, и так несколько минут. Надо было как-то выводить мужика из нирваны, тем более очередь напирала и начинала беспокоиться, говорю ему: «Посмотрите на номера, они-то хоть разные?»
Новая вводная вывела мужичка из небытия — да, говорит: «Они разные». И отдал он мне мой паШпорт.
И пошёл я по своим торгово-закупочным делам, а мужичок остался на своём посту, и сейчас наверное где-то сидит на завалинке и рассказывает эту же байку своим внукам в стиле «…и тишина-аа, и мёртвые с косами стоятЬ»
