Бывает так, что, полюбив,
На пьедестал Его возводишь.
И мелкие грешки простив,
Ты недостатков не находишь.
Тебе он мнится идеалом,
И ты сомненья гонишь прочь.
Теперь готова с опахалом
Стоять над ним и день, и ночь.
И это чувство ты лелеешь.
И думаешь, что ОН — Судьба.
Потом однажды охладеешь
И скажешь: «Дурой я была».