А я ничего… роняю листву…
Все чаще о чем-то каюсь.
Ты спросил меня, как я живу?
Спроси лучше чем убиваюсь.

С человеком, который тебя не понимает, со временем даже на уровне «привет-пока» становится неприятно общаться… Потому как, то ты не так поздоровался, то не так попрощался.

У наших любовей не сходятся края-
Ты любишь себя во мне,
Я люблю тебя…

Не люблю людей не терпящих тишину. Они стремятся ее заполнить собой, будто доказывая тишине, что они существуют… Тишине все равно. Для нее существуют только те, которые ее хранят, пока не нарушат.
Люблю людей с которыми можно качественно и со вкусом помолчать. Выкурить, например, одну сигарету на двоих, не проронив ни звука… Собственно, времени потраченного на сигарету хватает, чтобы удовлетворенно выдохнуть и продолжить беседу. Но есть же люди, которые и этого не выдержат… Что с ними не так? Что не так со мной?

Когда-нибудь я затушу последнюю,
Не крайнюю, а именно финальную,
Со звуком «цик» о пепельницу белую,
И для себя решу, что это правильно.
Поэтому не лезь ко мне с «бросай»,
Не поминай моё здоровье всуе…
Сиди и молча пей свой бледный чай
И наблюдай, как дым узор рисует…

Это очень комфортно- думать что кого-то любишь. Это удобнее, чем признаться себе в том, что боль от вчерашних чувственных ошибок сделало тебя циничной и предвзятой. Любое проявление симпатии не принимается ни на веру, ни в расчет… Легко спутать такое состояние с наличием комплексов, но это не они, нееет. Ты уверена в себе, знаешь, что тебя есть за что любить, но не веришь в чувства стоящего перед тобой чела… Просто потому, что если поверишь, то, вероятно, насадишь к вчерашним ошибкам сегодняшние. И тогда пипцэ- одним цинизмом уже не отделаешься…
Поэтому я думала, что тебя люблю. Это было комфортно- верить тебе, когда ты этого не заслуживал.