В страдании, рождается истина твоя, а человек как-то орудие, как порох для тебя…

Ревность, как тот порок, когда твоя ущербность наверху,
И вроде есть и вроде есть она, но ты как хвостиком вокруг,
Твоя стезя искать ее, ее же уходить в начале,
Ты верил не себе порой, от этого твои печали…

И сжаты челюсти порой,
Бывает страх опустит руки,
Идешь и ты своей тропой,
Иль я, уставший от разлуки…

От зависти сгорают — горячие сердца, и дальше больше, теряет человек, когда не будучи собой, так не находит чести и признаться в радости другой…

Люди одиноки в своих разочарованиях, как и в любви…

Как часто Мы, уставшие в потерях…
Находим подражание погоде…
Потом и ропщем, что не все так надо…
А кто же виноват, свободе нашей…
Иль слишком красота тому виною…
Иль он не сильно так старался…
Но видимо в любви, всегда так звонко…
Лишь уходящий, так жалеет больно…

Нет свободы там, где она кажется, скорее свобода в том, в чем ты делаешь свое время, в угоду двоих…

Да дорогая — курим, и тишина не вырвет новых фраз…
Ты молода, я будто бы простужен, в тот день не в этот час…
А губы, как обманщики свободы, целуют сильно, не думая предать…
Но… В свободе говорить, так много лишних будней, которым нам сужденно предать…
Ответы не найдем, лишь оправдания и поцелуи, как пьянное вино…
Дурманом закружим, не будем строить планов…
Обману не моргнем, чтоб помнить навсегда…

Карлсон 2015 г.