Небеса раскинут перисто невода
и в озёрной сини взгляда сверкнёт слюда,
и погонит кучно рощ золотых стада
Осень…
остригать берёз сияющее руно
золотистым шёлком листьев с курчавых крон…
Что не срежет нынче, то всё равно
…скосит…
…
Вяжет полдень прядями рожь в снопы
и сучит ветра, с тропинок сбивая пыль,
чтоб врастать печатью лёгкой босой стопы
в память…
Ты у неба только бренного не проси.
Сколько б нас всевышний не возносил,
я опять стремлюсь из последних сил
падать…
…
Облетать рассветно каплями гулких рос,
уходить ревущим поездом под откос -
потому что сдуру вечно сжигаю мост
«до»…
не «после»
Это, видно, в сердце какой-то сбой,
не губить бегущего за спиной…
Если уж сорвётся, то лишь со мной —
в пропасть…
…
Крест сошедших с круга / читай, с небес /
просто арматура — ещё не крест —
лишь одно из прочих вакантных мест
смертным…
Но кровя стигматами старый клён,
прорастёт ладонями в небосклон —
на Голгофу Осени возведён
ветром…