он уходит обычно в шесть, закрывает дверь,
перед этим её целует тихонько в лоб,
у него впереди рабочий тяжёлый день.
и жара 39 как будто ему назло.
он звонит ей в 12, в единственный перерыв,
говорит, что скучает и ласково «как дела?».
две недели назад случался последний срыв —
восемь дней как она не ела и не спала.
она утром встаёт и квартира — пустынный холл,
никого в тишине, в белизне этих чуждых стен.
\у меня в этой жизни по сути то никого,
даже он меня не любит уже совсем\
она нудной обузой висит на его руках,
истерично ругается, плачет, все вены — в кровь,
он ей кутает плечи в пуховый уют платка.
\так как я её не любит никто.
никто.\