Не выброшена старая тетрадь…
В ней — строчки водопадом, рифмы-брызги.
И по ночам в неё пишу опять,
Хоть и листы немножечко измызганы.
Хоть почерк, говорят, уже не тот
И мысли, большей частью, не о том.
Но вот душа всё так же льёт и льёт,
И носит воду мелким решетом.
Не выброшена старая тетрадь…
В строкАх — судьбы волнующая нить,
Всё то, что удалось словами передать,
Что довелось когда-то пережить.
Теперь понятен бешенный порыв,
И с ней расстаться даже не спешу…
Когда и чувств, и мыслей происходит взрыв —
Я всё пишу, пишу, пишу, пишу…