Всегда куда-то попадут стихи,
То в сборники ненужные. то в души…
Вот из-за них, покой и сон нарушив,
Порою, всему миру вопреки,
Как долгожданной милости ждёт нищий,
Поэты граны ценных слов отыщут
Средь многих тонн словесной шелухи…

Люди пишут стихи, не заботясь о рифме и ритме,
пишут в солнечный день и украдкой рисуют в ночи,
посвящают романсы и тоненько тянут молитвы.
Если сердце поет, то прорвется — молчи не молчи.
Им неясен размер, неизвестно о ямбе с хореем,
может, книг не читали, а если читали — не т. е.
Только слово звенит, и его записать поскорее
нужно прямо сейчас на хрустящем измятом листе.
Споро стержень скользит, и рождаются строки и строфы,
пусть на опытный взгляд сей шедевр и крив, и нелеп.
Не случится, поверьте, ни с кем никакой катастрофы,
если он проживет хоть мгновенье на этой земле…

(с)NeAmina