Я повторял, что бедность — не порок,
для оправданья глупости и лени,
что нищеты далёк ещё порог…
Но вниз уводят бедности ступени.
Теперь, когда порог переступил,
судьбу уже исправить невозможно.
К тому же буду пить, как прежде пил:
порок лечить за тем порогом сложно.
Что мне ещё от жизни этой ждать?
Я был для эволюции ошибкой.
Забыли про меня природа-мать
и Бог-отец с презрительной улыбкой.
И если больше нечего ловить,
зачем же дальше мучиться напрасно?
Не лучше ли порвать гнилую нить,
сказав про то вот так благообразно?
Но страх, боюсь, скомандует: отбой.
Он стережёт порог последний строго.
Дай бог, чтоб вышло всё само собой,
не зря же я всю жизнь курю так много…