Вселенные неумерших богов
не дышат ни на звёзды, ни на ладан:
в одной живёт догадливый Дагон,
в другой и я орудовать могла бы,
а в третьей неудачник-демиург
листает незатейливые квесты…
Какой Шумер какой, снесённый Ур,
когда в творенье собственное влез ты и правишь, и кромсаешь, и рычишь
от боли — то спасенье, то конкиста?
И как ни исправляй, а выйдет лишь
сплошной позор, ад перфекциониста.
,
Кричащий ангел, хриплых голосов
не перетратишь и не претравишь.
Отдай мне сон, отдай хотя бы сон
в котором я тебя не слышать в праве!
Такая заскорузлая зима
на душах их — ни выхода, ни силы.
И голоса сведут меня с ума
быстрее чем я выдавлю «помилуй».
Отчаянный, зачем же ты кричишь
всех этих ни на миг не заглушая?
Однажды я проснусь и будет тишь,
как смерть — бела, как родина — чужая.