Платье в пол цвета бордо.
Медные локоны по худым обнажённым плечам.
Смущённо отводит глаза от него, который словно Марлон Брандо.
И мерло стекает по её алым устам.
На сцене какая-то пышная дама поёт романсы чарующе.
Дрожь по телу… нет, не от этих песен… От него…
Он смотрит почти в упор и улыбается так интригующе.
А она пытается делать вид, что не замечает совсем ничего.
Пальцы нервно мнут и рвут салфетки, перебирают браслеты.
Куда бы спрятаться от его взгляда?
Выходит на улицу, достав из клатча сигареты.
Пыл волнения освежает прохлада…
Вздрогнула. Кто-то накинул на её плечи пиджак.
Обернулась. Он… говорит голосом неземным:
— Эти сентябрьские ночи холодны так.
Она кивнула, выпустив дым.
— Благодарю, но не стоило. Я захожу сейчас.
— У Вас ещё почти целая сигарета. Я же вижу, Вам холодно, мурашки вон.
— Это не от холода. Это от Вас…
Оба замерли. А ей показалось всё сном.
Закрыла глаза, открыла. Он здесь — живой, настоящий.
Вдох, выдох. И падает сигарета нечаянно.
Он чертовски красив, хоть и старше, такой манящий…
И кажется, эта встреча совсем не случайна.
Глаза в глаза. Рука в руку. Губы в губы. С плеч падает пиджак.
И вот они уже вдвоём заходят в ресторан.
Музыка. Вино. Свечи. Полумрак.
Он готов все звёзды с неба бросить к её ногам.